movemos las bocas
bailamos
jugamos a las sombras
nos burlamos de los espejos

y levitar es el vicio desterrado

a veces piedra

  otras veces

diamante,

casi siempre

siempre

nada

escribir en papel entraña el riesgo de nunca poder entender mi letra.

Amelie grita con emoción detrás del mostrador:
¡74!
y  repite, ¡74!
y nadie contesta.
Yo la escucho y pienso en una luna,
una medialuna,
en un eclipse,
en una cana.

Pensar - gritar- es un tiempo
que siempre devuelve 
un vacío negado, 
una ceniza.

revolución
es cultivar amor entre los bloques de cemento
de esta ciudad.

este tema se escucha bien fuerte.

cuando grito, desde la cima de la montaña,

cuando junto fuerzas y logro gritar con esta voz humana,

¿hay alguien que escuche, aunque sea, un eco?

el cuento empezaba así:

"regalo este corazón de terciopelo blanco"

el cuento terminó así:

"sólo regresó una taza con agua y azufre"

un conejo sonríe y vomita una sandía,

la sandía rueda entre las piedras 

y plaf!, se parte en cuatro:

todo estaba poblado de gusanos,

"esto así no puede comerse"

nadie valora la nobleza del buitre.

tengo un ex que se cree deepak chopra. cada dos semanas (más o menos) me promete que si asisto a sus talleres de constelaciones, voy a poder eliminar mi angustia.
cada vez que me repite eso, me acuerdo por qué es un idiota.

let it be en francés podría ser algo como laisse être.
si decís muy rápido y muchas veces laisse être laisse être laisse être
escuchás las letras.
y si prestás atención, las letras bailan.
esa es la pura metáfora en la que me gustaría vivir.

cuando arranca el lunes me corre la angustia,
sube desde el estómago, se aloja en la nariz.
los lunes sueño con ser boxeadora.
los martes llego con la nariz quebrada.

Las palabras se graban en los ojos
y la mirada se puebla de letras
gritando el encierro.
A veces quisiera ser sólo un sonido
una vocal, un eco, un gemido.
Pero tengo palabras.
Robé unas palabras
(me obligaron a robar, a estar fuera de la ley).
Don Toto me las fió a los dos años
allá por Villa Martelli
nunca se las pagué.
Además me dieron: unas cartas
un ajedrez
y una lección sobre el azar:
"si te sale mal, te embromás".

                                

    en la plaza del fondo

               hay  un otoño

el sábado se hace de noche,
y yo sólo quiero escribir vocales.

despojo toda la pared
y con cada postal que arrojo
se pintan lunares en mis ojos
y mi cuerpo se puebla de manchas.
intento escribir una letra blanca
pero no hay espacio, el lunar es remolino.
me resigno y te regalo todas las palabras:
al fin y al cabo, siempre fueron tuyas.

te dibujé en un espejo

pero los espejos son siniestros,

porque no borran ni a las sombras.

un día te voy a cantar un tango bien a lo malevo
para que sepas de todo lo que fuí capaz,
soy nieta y sobrina de milongueros
tenemos úlceras en el cuello
las patas chamuscadas de lava
y la lengua ardiente de tanto ají.
Porque el fuego no sabe de tiempo
y las brujas, menos. 

decirte de cualquier manera
con finas palabras o metáforas del sol
comparaciones antipoéticas
o el lenguaje podrido que escupo con la panza
las vísceras al borde de la boca
las vísceras chorreando por la nariz

que el león se puso viejo y triste

que no sale ya a correr por el barrio

que las piedras que le tiro lo acobardaron

y que ahora esta mujer está ávida de águilas.

dos ruinas fingen abrazos
ignoran el suspiro del silencio
y los susurros del viento
diciéndoles que son puro polvo,
¡que tienen que mojar todo!
¡mojen todo con saliva
con flujos, esperma, lágrimas!
mojen todo porque de esta tierra
solo podemos sacar unas cuántas figuras de arcilla
y nada más.

tengo náuseas. me cayeron mal tantas palabras.

hoy no hay palabra que llene el vacío de soltar esas manos tibias.
el otoño se lleva los restos del verano, 
cuando las hojas caen, las raíces crecen,
en unos meses los brazos se abren y llegarán los nidos,
y nos olvidaremos de ese tiempo en que casi no vimos el sol.

la letra es fuego

sé que el día en que me enoje menos voy a escribir más,
de mientras, este aire aviva las llamas
no pierdo la fe: invoco un poco de agua
para que calme al menos con una garúa
el humo que cubre toda esta ciudad.

odio los adjetivos
explotan en los ojos y enceguecen
pueblan frases con palabras enquistadas
obturan los significados
decoran paredes muertas
construyen castillos de reinas cortadoras de cabezas
forman parte de todo ese conglomerado de retórica
que como un grueso grillete
te ata a este suelo de lava caliente
y te ampolla las plumas.

este sueño es un galpón
donde brilla el deseo
si hay una la culpa, es de la hoguera que ardió entre tus piernas
y este húmedo fantasma que soy.

no me nombres

nombrarme ya es perderme,

no me nombres porque me escapo 

como el agua entre las grietas,

si me nombrás sólo me resta

repetir aquel ritual de 
reavivar las chispas más gruesas

y prenderme fuego entera.

hoy visto un abrigo de oso para caminar por la ciudad,
de oso blanco, con la boca abierta, mostrando los colmillos,
así la lluvia no me moja, y la humedad no me penetra
y los pies no se me enfrían ni ampollan
y así me siento fuerte como un animal salvaje
que enfrenta sin ningún dejo de cobardía
a todos esos deseos plebeyos que se inmiscuyen por mi nariz.


http://www.youtube.com/watch?v=Y2bkqsIWNa0

- la ciudad -

El mozo me mira -un mozo- y hace un gesto con su nariz, algo muy raro. A parte tiene una nariz tremenda, grande como de loro, puntiaguda. Yo le hago otro gesto, muevo los labios simulando la.cuen.ta, aunque más bien pronuncio algo, en realidad hablo bajito, porque se entiende. Yo le pido que me cuente, que me diga qué estaba haciendo yo ahí. O sino él, qué estaba haciendo él ahí, ¿le gustaba su trabajo? ¿ lo necesitaba? ¿era amante de la literatura, de la filosofía o de la psicología? Pero todo volvía a lo mismo: tenía la mirada fuerte y la nariz grande. Él comprendió que "yo sólo quería la cuenta" (en este momento un psicólogo que me hace acordar a alguien empieza a hablar y yo no quiero distraerme, pero no puedo no escucharlo).
Volviendo a la nariz. Casi mecánicamente, siento que estoy congestionada. Me llevo la mano hacia mi cara y encuentro que la partecita de abajo de la nariz, está húmeda. Pienso si será que el mozo notó la humedad. Saco un pañuelo y me seco, comprobando que se trataba del agua de la copa de soda que vino con mi café.
Quizá eso sólo era su manera de decirme que entendía lo que yo quería: fruncir decimonómicamente su nariz (quizás en el fondo a mi me hubiese gustado poder fruncir así la mía). Luego yo iría al baño, tardaría más de diez minutos en peinarme con una hebilla diminuta (la lógica dice que tanto pelo no cabe en una hebillita, pero suelo tener peleas terribles con la lógica) y al irme del bar me despediría amablemente. Pero (pero) él no me miró ni se percató de mi saludo.
Unos minutos más tarde, cae en mis manos un libro que contenía, entre otros textos, una obra teatral cuyo protagonista era una ondina, y, cómo no, un pescador (que como buen pescador, hablaba con la luna). Y caí en cuenta que, finalmente, al igual que aquella ondina, soy sólo una voz, que quizás sea todo para un alguien, cualquiera, pero no para él, que no me escuchó.
Y es que soy sólo una voz.
Para alguien sí, seré una voz.
Sólo, y tanta, tanta voz.

Hobbies bien peques

Tú solo no bastas.

 Los opuestos deben encontrarse para generar algo nuevo.

Pureza

cómo te pienso...
y basta sólo eso para que estés,
como respirar sacando la cabeza por la ventana
cuando el día se pone muy denso,
como un tango cantado en el jardín
y una nostalgia de escucharlo y de saber
que quizás ese tango nunca vuelva
y que tampoco vuelva de donde se fué.
y recuerdo la cocina
los conejitos en flor
yo plantando semillitas por todo el terreno
ella dejándome
como un laisse faire que es un laisse être,
y por más que ya no recuerde
yo todavía puedo recordar todo lo que me dejó hacer:
experimentos con sus flores, jardinería,
treparme en la higuera,
comerme todos los higos a escondidas,
aplastar caracoles, embarrarle el baño
romperle las pinturas, pintarme las uñas,
mentirle a mi papá usándola de excusa,
desordenarle todos los ajedreces,
llevarme su ajedrez favorito,
dormirme en cualquier momento y lugar arriba de ella,
insistir demasiado con "otro cuento más, otro cuento más"
pedirle ñoquis con tuco incansablemente,
flan casero y frutillas,
y (casi) negarle su perdón.

No-todo es para vos. Pero casi. Casi todas mis letras son para vos.
Aunque todavía no sé cuáles son las casi esas que se rebelan. Capaz que sean todas.
De algo sí estoy segura: todas, esas, estas, eso, esa, las que un amigo querido llama "palabras bolsas" (y me viene al recuerdo su fastidio cariñoso de cuando todavía solía decirme: "vos siempre hablás con palabras bolsas", y yo reía; esta bién, los hombres siempre van a querer que definamos), bueno, entonces, de todas esas palabras, muchas o casi todas, son por (no-para) vos, como bolsas reciclables que las volvés a usar, para cargar siempre cosas distintas, o las mismas pero un día diferente, y al fin y al cabo, cambian los días y las cosas no cambian, y las bolsas tampoco, o cambian los días con las bolsas, porque a esta altura ya sabemos que la repetición no existe y que estamos siempre cambiando, pero qué nos importa eso, ¿no?

la résistance

corramos del león

busquemos la piedra,

hundámonos en el océano

como arquéologos sin pieza

inventémonos la genealogía,

revolvamos las alcantarillas,

plantemos rosas en sótanos,

busquemos la palabra del libro,

huyamos del león,

resistamos.

sonidos que se graban

[ Use our secret safe tonight and are we out of sight 
Will our world come tumbling down 
Will they find our hiding place 
Is this our last embrace 
Ohh will the world stop caving in 

.]

Podría estar mal,

pero debería haber estado bien

¿estamos cavando un hoyo?

(this is out of control)

y me pregunto
                 ¿qué es lo que pasa con toda esta piel que no se está tocando?

algunas veces
entre un antes y un después
no hay nada que comentar
sólo yo reconociendo
que a veces soy otra
que no sabe lo que siente
y que se reconforta
en ese desconocimiento.

y en el banco

      del fondo de mi casa

hay una plaza, donde

   los niños juegan,

sobre todo, juegan dos,

  que son como hermanos,

juegan a que se trepan y

     se caen

y las mariposas se posan en

        los cactus

y de golpe siempre es

   primavera,

en esa plaza que

    queda al fondo

en el fondo, de mi casa.

"Luego, conteniendo la respiración, agucé el oído. Intenté escuchar una voz tenue que debía de estar allí. Al otro lado del chapoteo del agua, de la música, de las risas de la gente, mi oído captó un débil y mudo eco. Una persona llamaba a otra persona. Una persona buscaba a otra persona. Una voz que no llegaba a ser voz.

Con palabras que aún no eran palabras".

H. Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

a veces algo se quiebra
y los espacios surgen como grietas
como desiertos de espuma sin fondo
no sabés cómo saltar
qué hacer con tanta sal
hay mucho aire y tu cuerpo
esta sobreoxigenado
y te querés adaptar
o readaptar
pero ya sabés que eso
es imposible
ya no hay vuelta atrás.
alivio
mar
y mucho lugar
para que estas letras
como jeroglíficos
no cesen de escribirse.

partido mal perdido

hoy pateé una puerta: autora, 1
hoy no me animé a patear otra puerta: autora, 0.

esta media de 0,5 no me sabe ni a empate che.

podría ser karma (o algo diferente)

algo aparece entre los nombres
perfumes de orígenes oscuros
aromas que repelen a los nombres
(sin-nombres aman esos aromas)
olores a cocina antigua
voces que se oyen bien cerca
piel que enrojece de adrenalina
una foto sin revelar -ni velar-
un rollo viejo que no vence
ríos que no llegan al mar
un adiós que no existe
y algo volviendo.

me pregunto si le extraigo algo de la plusvalía a mis ocho horas laborales diarias mientras me escapo a escribir, o mientras lloro.
¿qué tanto habrá de revolucionario en escribir y llorar? ¿y en amar?

lo dijo rolando b grande

"Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la escritura".

Roland Barthes, Inexpresable amor, Fragmentos de un discurso amoroso.

(más placeres)

lo único que quiero
es mamarrachearte a vocales
tatuarte el cuerpo con la fuerza de mis uñas
escribirte cada poro con mi aliento
soplar cada hueco de tu cuello
morder todo el territorio de tu boca
gemir encima de tu naríz
soñar sobre tu pecho un rato
despertar
y que todavía estés ahí...
para suspirarte vocales
y tatuarte libélulas con mis uñas
y escribirte todos los poros.

espiral

¿qué querés que hable?
¿no sabés que hay palabras que no pueden pronunciarse?
¿que no hay ortopedia que alcance?
que una vocal se escapa y es tanto, tanto mundo
es un grito - como un eco, como un vacío-
como un abismo sin orejas 
que devuelve la vibración y el salto y el giro
  
¿qué es este 1,69 parado al lado de un roble
o este cabello largo al lado de las ramas de un sauce
o estos dedos eternos que sólo pueden simular alas?

no son nada
pero son un todo tan grande
que podés inventar cualquier cosa
para hablar sobre todo esto.

él no sabe cuánto admiro (¡cuánto!) su capacidad para nombrarme y soñarme.
Yo sólo puedo sospechar que lo sueño, e imaginar que lo nombro.

de lo que abunda, pero no sobra.

aquello que me sostiene no tiene marca
no tiene tatuaje, no tiene nombre.
allí no hay huella
no hay estela ni camino
allí reside algo de libertad
o tampoco
pero no hay huella
no hay estela
no hay camino
o tampoco
hay
ni tampoco
no hay. 

Él tiene TOC, ella tiene TOC

Se conocieron casi por casualidad. 

Él quería probarse a sí mismo - todavía podía desear. 

Ella quería probarse a sí misma - todavía podía gustar.

Los dos se juntaron. Ella media arisca- media ella-, se dejó tocar. Él no quería que le hablen – podrían confundirlo (una mujer podría volverlo loco). 

El tiempo pasó. Los encuentros fallaban uno tras otro, sin ningún sentido. Un día él se decidió y la invitó a pasar por su casa. Ella pasó, llegó y golpeó.  Golpeó 3 veces. Antes de atender a su llamado, él contó 100 baldosas, se pasó la mano por el pelo 15 veces,  giró su pie sobre su eje unas 30 veces, se apretó las rodillas con sus manos unas 8 veces, se olió las axilas 10 veces más, se alisó la remera 7 veces, ensayó su mejor sonrisa 5 veces. Pero ella… ella sólo sabía de ganas. Esperar parada tanto tiempo en la puerta finalmente la cansó. Él no podía tocarla (él no podía), ella no podía dejarse tocar (ella no podía).

TocTocToc

1 2 3

TocTocToc.

Fue un amor soñado.

Fue un amor que no murió.

"sólo ella lo sabe"

seguimos con más y más predestinación (...del ser):

El pensamiento originario es un eco de la inclinación del ser, donde lo Único destella y se deja acontecer: que lo existente es. Este eco es la respuesta humana a la Palabra de la voz muda del ser. La respuesta del pensamiento es el origen del habla humana, que en primer lugar engendra al lenguaje como la reverberación de la Palabra en palabras.

                                                                                               M.Heidegger, Wegmarken 

las espinitas rosadas ya saben qué más hacer 

con ellas mismas: albergar una tejedora 

(bienvenida)

un hitazo

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan, 

se desgarran, se muerden, se asesinan, 

resucitan, se buscan, se refriegan, 

se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

     

-¿qué es?

-es una mujer, que tiene 3 opciones:

1- quedarse donde está

2- pegar el salto

3- sólo ella lo sabe

tomo una mano y siento un mundo.
nuevo, brillante, azul y verde y naranja.
(un mundo me invade)
suelto esa mano
(la mano sin rostro)
y giro
y veo un mundo hermoso.
cierro los ojos y está el agua
agua y ojos cerrados
agua y ojos abiertos
un cielo
un aire y un jazmín
y ahora todo el aire es jazmín
pájaros planeando sobre un cielo lleno de vientos
tomo nuevamente la mano y levanto la vista
y me despierto,
                        no hay rostro que pueda contemplar una mano tan bella.

increíble las vueltas que da mi mente para librarse de vos;

increíble que la vuelta no cese de volver

-será que el amor y la fortuna tienen muchas cosas en común-

Quizás algún día, el cuerpo que
sufre de palabras goce con su
ausencia.
Quizás algún día cuando mueran
las palabras, el cuerpo baile la danza 
de la luna.
Nacerá la palabra sorda que rompa con 
el silencio de las bocas,
un mar ensorcedecedor de compases.
(Y quizás ese será el día 
en que vos y yo
aprendamos).

rush hour

me baño
un brazo se seca
un brazo se seca y arde
arde el antebrazo
llega el fuego hasta la muñeca
descubro mis venas:
azules, grandes, vigorosas,
mis dedos se ensanchan y vibran
mis dedos escriben
mis letras arden
arden pero no se queman

"Pero el instante ya es una luciérnaga que se enciende y se apaga. El presente es el instante en que la rueda de un automóvil a gran velocidad toca mínimamente el suelo. Y la parte de la rueda que aún no lo ha tocado, lo tocará en un futuro inmediato que absorbe el instante presente y hace de él pasado. Yo, viva y centelleante como los instantes, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago. Pero aquello que capto en mí tiene, ahora que está siendo transpuesto a la escritura, la desesperación de que las palabras ocupen más instantes que la mirada. Más que un instante, quiero su fluencia"

Clarice Lispector

no tengo la luna en mis manos

ni tengo la luna en mi pecho

ni tampoco tengo la luna en mi garganta ni en mis pies.

no puedo tener la luna, porque es imposible.

sólo puedo saber que existe. que tiene un lado que se muestra. no sé nada del lado que se esconde.

sé que desde la luna miro la tierra, y que la tierra se convierte en mi nuevo cielo.

sé que la luna tiene un amante que habla con los perros, pero con él tampoco puedo hablar. a veces converso con sus mascotas. 

me cuentan que a los dos les gusta el agua. les gusta bañarse de noche con el rocío o con el mar y que les da igual; porque ambos los empapan y son salados, y la sal los deja protegidos con su capa blanca.

me dicen los perros que camine. que no voy a llegar nunca a la luna, pero que hay un camino. que de mientras siga soñando y siga llorando, que a la luna y a su amante les gustan esas cosas. 

yo confío en los perros, 

y en los lobos, y en las arañas, 

y en la noche. 

(la semilla sabe)

Para leer en forma interrogativa

Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

el problema de soñarte es despertar
y ver que no estás
es ir a buscarte, pero no poder llegar
porque no estás
y donde estás
(¿y dónde estás?)
             ese lugar que no puedo habitar
(porque yo tengo un guardián)

                                     

   

¿cuánto sol necesitás para vivir?

la semilla sabe- ya lo sabía

(siempre lo supo).

  

(sin tabúes) 

fuí en busca de lo sublime que hay en mí.

encontré lo sublime que hay en vos.

una imposibilidad

poder pronunciar dos palabras:

te. extraño.