morir de belleza
un día de niebla
contemplando un campo 
de amapolas

dice Marguerite Duras, en su libro Escribir, que todas las personas, en todo el mundo, están escribiendo libros, la mayoría sin nombre. 

Yo me pregunto cómo escriben aquellos que no tienen manos. ¿Sin mano no hay pulsión? ¿y el cuerpo? ¿el cuerpo no escribe? cada vez que beso tus párpados cerrados en la madrugada, ¿no estoy, acaso, escribiéndote los ojos, tramando una figura? ¿no es eso también una caligrafía? ¿no tenemos las manos en todo el cuerpo?

pasen y vean!

aquí hay más vida:
 
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bisous!

tenemos esa imprudente costumbre
de develarnos secretos

como si no supiéramos

de las fallas en los cimientos
y la desnudez pudiera encontrarnos

un día de lluvia
en la penumbra de la casa del árbol

y sin una escalera

para poder bajar

telas cuelgan
como péndulos 
del mundo

son las ausencias que vuelven
sin que las llamemos
al centro de las cosas
 

aviso

una abeja
ingresa
a su celda
ya dispuesta

extrae
una miel