sábado, agosto 30, 2014

Busco algo; lo busco dentro y fuera. No lo encuentro.
En su lugar aparece el agujero. Camino bordeándolo, como cuando
jugaba al equilibrio en el cordón de la vereda. 
El cordón es la infancia, y es también el refugio de la infancia.
No hay tiempo, en el borde todo está detenido. 
Allí ocurrió una vez una revelación.
Pero para un profano, esto es insoportable.

martes, agosto 19, 2014

Somewhere I have never travelled
E. E. Cummings

Somewhere i have never travelled,gladly beyond

any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look will easily unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully ,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;


nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,

rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands


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Algún lugar al que nunca he viajado

En algún lugar al que nunca he viajado, más allá alegremente  
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me envuelven, 
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Tu mirada más leve me descerrará fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abrís pétalo a pétalo como la Primavera abre
(tocando hábil, misteriosamente)su primera rosa 

o si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos apagaríamos hermosamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo, cuidadosa, en todas partes;

nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad, cuya textura
me fuerza con el color de sus países,
profiriendo muerte y eternidad con cada respiración

(no sé qué hay en vos que se cierra
y abre; solo algo en mi comprende
que la voz de tus ojos es más intensa que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas. 

miércoles, agosto 13, 2014

hablar con eso que moja
que no es el ojo ni la boca
(aunque similar por lo salado)
y que se clava
como un santo a la cruz

jueves, agosto 07, 2014

una niña temblando

como un perro en la noche
colgando sobre el río
abierta en la tierra

siempre hay una niña
nocturna

un álamo inclinado
un aliento interrumpido
un avión con una bomba
que pasa por encima 
de la casa

siempre hay una niña
que tiembla