cuando el reloj clava
la ausencia
y el sol recuerda la nieve
sólo lo olvidado
resiste

si hay flores sobre el agua,
¿qué rey ordena vaciar los estanques?

no es cantar a lo ficticio
sino reconocer el tajo
del viento entre los árboles.
como los ciegos y los sordos
construir una casa sobre el barro,
fértil material de lo abyecto

abrió hoy, a las 5 PM aproximadamente.
Bienvenido

Grave

¿Qué sabe el perro que come de tu mano

si lo que come es parte

de un cuerpo, si parte un cuerpo

                                                  cuando come

si el cuerpo es de una bestia

si es el cuerpo de un hombre

si Este es El Cuerpo

                                                  si cuando come

de tu mano es el cuerpo

de su madre perra, es el delito

de haber matado un cuerpo

aquella vez

                                                  (no suman

las que puedan seguir)? ¿Será

que saben

los perros comiendo de tu mano

cómo los cuerpos caen, cómo esta tierra

manda matar, pide los cuerpos?

cada noviembre florece el jazmín
luego de atravesar a nado
el canal de la sombra

(que cada cuál coma de su tela)

extraña en lo cotidiano
es la gota atravesada
por el prisma de los ojos.

si nunca fuimos vírgenes
nos queda celebrar esta incestuosa
comunión
de eternos profanadores
de alfabetos de muertos.

Alejandra Pizarnik abre su cuaderno de apuntes 
                                                                                        
                                                                                         A Jorge Arturo 


El hombre que saca la cabeza del agua, 
         es un pez y se asfixia. 
El pez que mete la cabeza en el agua,
         es un hombre y se ahoga. 

El poeta escribe en la línea del agua, 
         y se asfixia, 
         y se ahoga. 


Jorge Boccanera

haber agotado las palabras
y aún no entender el olvido

y el poema respirando, suspendido

Hoy, en vísperas de cumpleaños, rezo por vos.

(uno inspirado-en)

lo diferente
lo fuera de lo inerte
lo que se mueve
y lo que se queda de lo que se mueve
(te pido que saltes y aterrices en mi vientre)

el tilo hospedó un sueño
y me dejó esta paz
de recibir la tierra con un cuenco dorado

la noche no llama
en frascos de mermelada.
              el silencio no es magia barata

resta el conocido rito
de contener la vasija
donde arden las grietas

la letra me toma al pie y yo casi que no me doy cuenta

(del diario-cuadernos de viaje)

el pecho:

no quiero chaleco

ni sacerdote.

pero también es boca y dice:

estas palabras

no dan de beber.

Los profanos mueren en 

la hoguera

con los vagabundos

los inútiles

los improductivos

los mancos

los feos.

Abro el placard 
y no hay vestidos para las fiestas.

lo dejaste caer
junto a las hojas
los capullos truncos
el cielo incierto

lo dejas caer
como las gotas
la mirada
el vino fuera de su copa

mi éxtasis es verlo subir
con los ojos en la cima
y sin trayecto

otra ensalada de atún:
ensayo de cuenta regresiva para volverse pez

cae la noche
un zorzal canta a la 1 am
no se sabe si es el sueño
o aquel borde inverso
de la máscara diurna.
no ocurre nada aquí más importante
pero todo sucede
como si

se trata de jugar a los avioncitos con la misma fe del niño en las nubes

no busco amparo
ni proa 
ni orilla

solo conjuro el insomnio frente a esta insistencia en guardar tus ojos 

flores de cerezo caen sobre la ladera nevada
sobre el abismo de lo dicho

hoy

la poesía viene siendo ese único lugar
donde abandonarse al mar
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tengo miedo de lo que escribo
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se me viene Cortázar: "Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo".
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ando con el síndrome de "la chica que no podía terminar los libros"
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(sé que si sigo escribiendo, voy a descubrir lo que es)
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tengo miedo de lo que escribo.

4 formas puras y una yapa

                                  "Con su nombre, yo he hecho una frase" 

                                                                 Marguerite Duras

1 Amar una
        cana
puede ser la
   forma más pura
   del amor

2 ¿Quién dijo que las canas no son amor?

3  Tan superficial,
     una cana,
como esa
tristeza que
enamora con su
     color

4 Amo canas
porque no sé
   enamorarme
de tristezas


II

¿Es que puedo decir, acaso, cuál fue el primer poema?