tomo una mano y siento un mundo.
nuevo, brillante, azul y verde y naranja.
(un mundo me invade)
suelto esa mano
(la mano sin rostro)
y giro
y veo un mundo hermoso.
cierro los ojos y está el agua
agua y ojos cerrados
agua y ojos abiertos
un cielo
un aire y un jazmín
y ahora todo el aire es jazmín
pájaros planeando sobre un cielo lleno de vientos
tomo nuevamente la mano y levanto la vista
y me despierto,
                        no hay rostro que pueda contemplar una mano tan bella.

increíble las vueltas que da mi mente para librarse de vos;

increíble que la vuelta no cese de volver

-será que el amor y la fortuna tienen muchas cosas en común-

Quizás algún día, el cuerpo que
sufre de palabras goce con su
ausencia.
Quizás algún día cuando mueran
las palabras, el cuerpo baile la danza 
de la luna.
Nacerá la palabra sorda que rompa con 
el silencio de las bocas,
un mar ensorcedecedor de compases.
(Y quizás ese será el día 
en que vos y yo
aprendamos).

rush hour

me baño
un brazo se seca
un brazo se seca y arde
arde el antebrazo
llega el fuego hasta la muñeca
descubro mis venas:
azules, grandes, vigorosas,
mis dedos se ensanchan y vibran
mis dedos escriben
mis letras arden
arden pero no se queman

"Pero el instante ya es una luciérnaga que se enciende y se apaga. El presente es el instante en que la rueda de un automóvil a gran velocidad toca mínimamente el suelo. Y la parte de la rueda que aún no lo ha tocado, lo tocará en un futuro inmediato que absorbe el instante presente y hace de él pasado. Yo, viva y centelleante como los instantes, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago. Pero aquello que capto en mí tiene, ahora que está siendo transpuesto a la escritura, la desesperación de que las palabras ocupen más instantes que la mirada. Más que un instante, quiero su fluencia"

Clarice Lispector

no tengo la luna en mis manos

ni tengo la luna en mi pecho

ni tampoco tengo la luna en mi garganta ni en mis pies.

no puedo tener la luna, porque es imposible.

sólo puedo saber que existe. que tiene un lado que se muestra. no sé nada del lado que se esconde.

sé que desde la luna miro la tierra, y que la tierra se convierte en mi nuevo cielo.

sé que la luna tiene un amante que habla con los perros, pero con él tampoco puedo hablar. a veces converso con sus mascotas. 

me cuentan que a los dos les gusta el agua. les gusta bañarse de noche con el rocío o con el mar y que les da igual; porque ambos los empapan y son salados, y la sal los deja protegidos con su capa blanca.

me dicen los perros que camine. que no voy a llegar nunca a la luna, pero que hay un camino. que de mientras siga soñando y siga llorando, que a la luna y a su amante les gustan esas cosas. 

yo confío en los perros, 

y en los lobos, y en las arañas, 

y en la noche. 

(la semilla sabe)

Para leer en forma interrogativa

Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

el problema de soñarte es despertar
y ver que no estás
es ir a buscarte, pero no poder llegar
porque no estás
y donde estás
(¿y dónde estás?)
             ese lugar que no puedo habitar
(porque yo tengo un guardián)

                                     

   

¿cuánto sol necesitás para vivir?

la semilla sabe- ya lo sabía

(siempre lo supo).