¿pero cómo es que duele un hueco?

quizás sea la tierra
 crujiendo por riego
 

en un aljibe lleno
abandonado hace más de cien años en el medio de un campo
rugen tambores 

afuera no hay
trascendencia


es lo hueco
lo que suena.

algo sobre su forma de limpiarse
como de lengua a lengua
me revela
que los pisos de mi casa
están profundamente sucios

algo en su forma de limpiarse
hace que los pisos ya no estén
ni tan sucios
ni tan limpios
ni tan pisos.

permitida
hablada por la ternura
y entre silencios sin desamparo
me encuentro habitando un hueco  
oscuro y luminoso
debajo de las sábanas

Los Pastelitos

hoy, ni una menos.

porque lucho día a día para desanudar un discurso que me dice que no puedo sola, que tengo que ser madre y depender de un hombre que me mantenga.
porque tengo amigos, familiares y compañeros de trabajo que no reconocen lo que dicen cuando dicen.
porque fui víctima de acoso laboral muchas veces.
porque soy mujer, y poseo contradicciones, y el piropo no me molesta todas las veces que lo escucho.
porque me cuestiono mi imagen todos los días, busco la ropa que "me tape" y luego me revelo y subo una foto en bikini al facebook.
porque muchas veces tuve que correr por las calles porque un auto me seguía y los de adentro gritaban cosas.
porque no soporto la mirada de los hombres en la calle, el subte, los medios de transporte y a veces tampoco la de mi pareja, que es de los pocos hombres que conozco y no lo merece.
porque el camino es nuevo y muchas veces tu entorno no te entiende, tus amigas se operan para ser más lindas y deseables, o te dicen que a los hombres todavía hay que cocinarles.

a cada uno/a la palabra femicidio lo interpela desde un lugar muy profundo e individual. porque nos pasa a todos es que debemos hablar públicamente de esto.

escribo esto antes de salir de la oficina e ir a la plaza. nos vemos allá, o aquí.

la hondura en el lecho
es la de un hijo no venido
una certeza sobre la sombra 
de la infancia

le queda al cuerpo
una huida inocente
un antifaz que oculta
la cobardía originaria

como una línea 
de tenue luz
que atraviesa la cara

amor frida

A una Razón

Un golpe de tus dedos sobre el tambor descarga todos los sonidos e inicia la nueva armonía. 

Un paso tuyo, y es el alzamiento de los nuevos hombres y su caminar. 

Tu cabeza gira: ¡el nuevo amor! 
Tu cabeza se da vuelta: ¡el nuevo amor! 

“Cambia nuestra suerte, acribilla las plagas, empezando por el tiempo”, te cantan esos niños. “Levanta no importa dónde la sustancia de nuestros destinos y de nuestros deseos”, te ruegan.

Llegada desde siempre, te irás por todas partes. 

Arthur Rimbaud

Traducción: Sabrina

La mañana de invierno 

acuna, la palabra 

saciada en el silencio 

habla, pero no si antes 

no pasa por el trueque: 

¡lindo el día!, ¿un mate?, 

hasta la vuelta, siempre 

Diana Bellesi

suena el despertador
un nuevo día para vestirse
(¿repetir el atuendo?
el delineado es un poco oscuro;
¿vos querés galletitas?)
quedo esperando una respuesta
donde sólo hay silencio.
sucede que me vuelve
el otoño, con una diferencia:
ahora creo, sin inteligencia,
en relanzar el secreto

me gustaría contarte acerca de las noches de verano
en las que hace mucho calor
y la cama no calma

o sobre esas tardes de viento mirando el horizonte
con mate en mano y libro abierto

mostrarte una panorámica del problema:
libros desparramados en las mesas
sillones
cama
pisos

pero la desesperación no se escribe
y las mosquitas de verano invaden la casa
como si estuviera llena de alimentos
en descomposición

en el jardín muerden
grandes conejos blancos
mientras nosotros vamos sabiendo
de las mil muertes 
del amor