nos vamos a levantar muy temprano
preparar unos mates con arepa
no hará falta conversar
miraremos el sol entre las ramas de los árboles
habrá un pequeño hornero construyendo su casa
sonará una canción nunca escuchada
o la misma canción de siempre
luego, lentamente
nos levantaremos del jardín
conversaremos sobre las actividades cotidianas
saldremos a caminar por las calles
pensando en cosas importantes
cosas de ciudad
como por ejemplo en aquel hornero
construyendo con barro su hogar.

leo mucha escritura del ego, poca escritura, bah.

como esa rueda girando en la eternidad
toda mi vida y toda mi muerte 
intentando alcanzarte

operación de manos

desnudarse
no es vertirse de nada

las paredes de otro mundo
la casa que calla
la casa que cae
la casa calla lo que cae
y lo malnacido irrumpiendo en silencio

van abriendo ventanas, dejando entrar al mar

              ¿quién puede culparlos por querer huir del bosque?

                          "Nadie cree nada, aunque siga lloviendo"

                                                                Paco Urondo

Desde el banco

donde veo pasar las golondrinas

algo viene susurrando: 

es el frío apagándose en el vuelo 

de una libélula.

Hay días en que los ojos

se ponen rojos como rosas.

Quizás sufran

esa típica alergia

a las flores nuevas.

expiación de faringitis

no podía saberlo

la casa desbordaba de flores 
que, impacientes,
esperaban el ritual de sus tijeras

I

en un charco
el reflejo de los relámpagos ahogándose

II    

el cielo es un estanque sin orillas
sólo la lluvia desnuda en mis manos la esperanza
el agua anterior a toda vida

         

150 días y
        1979 cartas

(lo blanco es
inmensurable)

                                                                  ninguna palabra es visible A.P

a la distancia

árboles centenarios, espejos de oasis
heridas abiertas en agua

     
       como si el silencio gritara                                                            

nada cambia en el pueblo
pero un día sopla una brisa
y tu nombre aparece
rebotando 
entre los muros

burlando la necedad de mi boca

frases que no se escuchan todos los días:

       ya llegaron las golondrinas

no son poemas, son poemitas
no es poesía, es "poechía"
no es un libro, es un librito
no, es un blog.
papeles de trabajo electrónicos,
hojas con más ovarios que yo.

los caminos de adoquín
el placard de los conventos
el salto detenido

nada sobrevive al verano
ni el recuerdo de la hoja del ginkobiloba
resistiendo al viento de ayer

ese sendero que nunca caminábamos
¿era el campo poblado de vientos
o la lluvia castigando al desierto?
       sea, quizás, la última morada de los pájaros

qué suerte que este blog previene a mis letras del fuego

¿dónde olvidamos la colmena?

¿en qué momento tocamos el silencio?

de tanto mirarte
la sombra se perdió
en el espejo

¿por qué te llevaste la noche?

oculta entre las sábanas
reclamo mi ración
de cenizas frescas

puede ser un borde

  o el sueño de un borde

    o las gotas gritando a través de los guantes

podré ganarle un poco de mano al tiempo:
sé cuánto olvido cabe en un poema.