Recuerdo unas manos,
eran útiles y agraciadas,
eran plumas que acariciaban nubes

Había una casa, una familia,
el techo era firme, 
no escribía poesía.

Después vino el saber, la queja
la utopía letrada,
las luchas insoportables,
la grandeza de la ciudad.

Una catástrofe el tiempo:
la casa un engrudo de polvo
la utopía un engaño
las demandas canalladas.

Y resistir:
al viento
a los mares revueltos
a la tierra helada
a las manzanas 
inventando fuegos
habitando cuevas, piedras, agujeros.

Y vomitar y orinar el pasto,
y no recordar dónde dejé las manos.

Un día vino Simone de Beauvoir (Simona, la que ve bien o la del buen-ver) y dijo que las mujeres también estábamos rotas. No fue la primera, ni en sueños. Pero a ella la escucharon más que a otras.

http://elblogdematina.blogspot.com.ar/2013/05/como-se-siente-una-mujer.html

El problema es que a veces no sabemos estar, ni descocidas.

La mayoría de los días no tiene sentido.
Hay una excepción: los días ridículos, que son los días que escribo.

Los ojos no hacen árboles,
pobre es el ciego que quiere ver.

Yo busco en la noche, a tientas,
alguien que arregle manos.

Había comprado una casa
la pagué al contado y ni pedí factura
fui con mis valijas a habitarla
pero esas llaves ya no abrían

el candado cerraba desde adentro.

hay una aplanadora de literalidad en el mundo,
y nadie le escribe una carta.

Somos los ladrones
los asesinos de la tragedia del futuro
y por este pecado eternamente lloramos. 
Por este pescado
fuimos eternamente perdonados.

Detesto con toda mi alma
el trabajo de los arquitectos de Palermo,
Buenos Aires es cuadrada 
y es difícil perderse.
Cuando despotrico recuerdo las cinco esquinas de mi infancia:
en el barrio de las diagonales
ningún camino lleva a casa.

los ojos están sobredimensionados,
para mí la belleza se aloja en la nariz.

el segundo en que el sol iluminó la arena
y brillaba el pelo color oro
la vez que te soñé cubierto de sangre
o el paseo por los viñedos helados
quisiera ahora poder dibujar un punto
en la inmediatez de un charco.

una charla en la esquina,
un café, la familia, amigos,
el trabajo de toda la vida, el último beso
pequeñas muertes diarias nos habitan
pero queremos sentirnos menos solos, para morir.

¿El mundo en que vivimos, the world we live in, no es al mismo tiempo 

the world we die in, no es «el mundo en que morimos»? 

G. Bataille

será cantar un mar,
y torcer el viento,
y ganar las manos,
y rascar las piedras,
y habitar la cueva.

no hay nada de edipo
querer arrancarse los ojos no es metáfora.

Llego a casa domingo por la mañana. Me miro al espejo antes de irme a dormir. Pienso en lavarme la cara.
Termino limpiando con exceso de jabón, con una obsesión desconocida, la esponjita del maquillaje.

hiperactiva por exceso de deseos
por los pozos nunca secos
porque la serenidad es el otro
y es el barco 
y es la tempestad

¿y yo?
una plegaria bajo el mar

un deseo

un suspiro
una nada
una llama
el olvido de la mirada
habitar el caos infernal
que estalla entre las palabras.

Cuidate, me repito mil veces, cuidate,
porque jugar con fantasmas arrastra hacia la muerte.
La voz muda agoniza, 
la muerte es cada segundo.

Oh Mundo
Cuando mi corazón no te besa con amor, oh
mundo, tu luz no alcanza todo su esplendor,
y tu cielo vela durante toda la noche con su
antorcha encendida.

Mi corazón se ha acercado a Ti con sus 
canciones, y, en el intercambio de susurros, te ha
colocado su guirnalda al cuello.

Sé que te ha dado algo que será guardado entre
tus estrellas.

hay magia en la dificultad de poder agarrar un pez por su cuerpo. las escamas lo protegen del hombre y su depredación, las escamas son arcoiris de agua invisibles que se pegan en las manos pidiendo que las miren.

después descubrieron que los peces sólo se rinden por sus branquias.
los hombres se inventan historias para no ver que la muerte no es falta de aire, 
es falta de agua, 
es olvido.

sueño con letras

amor es poder contener un poco de agua, 
un poco de agua con el cántaro de tus manos 
de ese mar inmenso que siempre está en fuga.

diez dedos de un pescador juegan a la eternidad
allí se alojan ondinas y cantos
los dedos tienen ventosas, de golpe tienen escamas
y restos de naufragios

y el pescador no sabe si la felicidad
le salta como un pez
o lo humedece como el mar
no sabe si ya es pez
duda que ya no sea mar

¿quién inventó la cursiva?
¿y la imprenta mayúscula? 
¿con qué autoridad un grafólogo juzga?
¿qué arbol es el más alto?
¿cuántos cielos existen?

giramos en espiral y vemos atardeceres
amaneceres y lluvias
y nos creemos algo,
nos creemos palabras

movemos las bocas
bailamos
jugamos a las sombras
nos burlamos de los espejos

y levitar es el vicio desterrado

a veces piedra

  otras veces

diamante,

casi siempre

siempre

nada

escribir en papel entraña el riesgo de nunca poder entender mi letra.

Amelie grita con emoción detrás del mostrador:
¡74!
y  repite, ¡74!
y nadie contesta.
Yo la escucho y pienso en una luna,
una medialuna,
en un eclipse,
en una cana.

Pensar - gritar- es un tiempo
que siempre devuelve 
un vacío negado, 
una ceniza.

revolución
es cultivar amor entre los bloques de cemento
de esta ciudad.

este tema se escucha bien fuerte.

cuando grito, desde la cima de la montaña,

cuando junto fuerzas y logro gritar con esta voz humana,

¿hay alguien que escuche, aunque sea, un eco?

el cuento empezaba así:

"regalo este corazón de terciopelo blanco"

el cuento terminó así:

"sólo regresó una taza con agua y azufre"

un conejo sonríe y vomita una sandía,

la sandía rueda entre las piedras 

y plaf!, se parte en cuatro:

todo estaba poblado de gusanos,

"esto así no puede comerse"

nadie valora la nobleza del buitre.

tengo un ex que se cree deepak chopra. cada dos semanas (más o menos) me promete que si asisto a sus talleres de constelaciones, voy a poder eliminar mi angustia.
cada vez que me repite eso, me acuerdo por qué es un idiota.

let it be en francés podría ser algo como laisse être.
si decís muy rápido y muchas veces laisse être laisse être laisse être
escuchás las letras.
y si prestás atención, las letras bailan.
esa es la pura metáfora en la que me gustaría vivir.

cuando arranca el lunes me corre la angustia,
sube desde el estómago, se aloja en la nariz.
los lunes sueño con ser boxeadora.
los martes llego con la nariz quebrada.

Las palabras se graban en los ojos
y la mirada se puebla de letras
gritando el encierro.
A veces quisiera ser sólo un sonido
una vocal, un eco, un gemido.
Pero tengo palabras.
Robé unas palabras
(me obligaron a robar, a estar fuera de la ley).
Don Toto me las fió a los dos años
allá por Villa Martelli
nunca se las pagué.
Además me dieron: unas cartas
un ajedrez
y una lección sobre el azar:
"si te sale mal, te embromás".

                                

    en la plaza del fondo

               hay  un otoño

el sábado se hace de noche,
y yo sólo quiero escribir vocales.

despojo toda la pared
y con cada postal que arrojo
se pintan lunares en mis ojos
y mi cuerpo se puebla de manchas.
intento escribir una letra blanca
pero no hay espacio, el lunar es remolino.
me resigno y te regalo todas las palabras:
al fin y al cabo, siempre fueron tuyas.

te dibujé en un espejo

pero los espejos son siniestros,

porque no borran ni a las sombras.

un día te voy a cantar un tango bien a lo malevo
para que sepas de todo lo que fuí capaz,
soy nieta y sobrina de milongueros
tenemos úlceras en el cuello
las patas chamuscadas de lava
y la lengua ardiente de tanto ají.
Porque el fuego no sabe de tiempo
y las brujas, menos. 

decirte de cualquier manera
con finas palabras o metáforas del sol
comparaciones antipoéticas
o el lenguaje podrido que escupo con la panza
las vísceras al borde de la boca
las vísceras chorreando por la nariz

que el león se puso viejo y triste

que no sale ya a correr por el barrio

que las piedras que le tiro lo acobardaron

y que ahora esta mujer está ávida de águilas.

dos ruinas fingen abrazos
ignoran el suspiro del silencio
y los susurros del viento
diciéndoles que son puro polvo,
¡que tienen que mojar todo!
¡mojen todo con saliva
con flujos, esperma, lágrimas!
mojen todo porque de esta tierra
solo podemos sacar unas cuántas figuras de arcilla
y nada más.

tengo náuseas. me cayeron mal tantas palabras.

hoy no hay palabra que llene el vacío de soltar esas manos tibias.
el otoño se lleva los restos del verano, 
cuando las hojas caen, las raíces crecen,
en unos meses los brazos se abren y llegarán los nidos,
y nos olvidaremos de ese tiempo en que casi no vimos el sol.

la letra es fuego

sé que el día en que me enoje menos voy a escribir más,
de mientras, este aire aviva las llamas
no pierdo la fe: invoco un poco de agua
para que calme al menos con una garúa
el humo que cubre toda esta ciudad.

odio los adjetivos
explotan en los ojos y enceguecen
pueblan frases con palabras enquistadas
obturan los significados
decoran paredes muertas
construyen castillos de reinas cortadoras de cabezas
forman parte de todo ese conglomerado de retórica
que como un grueso grillete
te ata a este suelo de lava caliente
y te ampolla las plumas.

este sueño es un galpón
donde brilla el deseo
si hay una la culpa, es de la hoguera que ardió entre tus piernas
y este húmedo fantasma que soy.

no me nombres

nombrarme ya es perderme,

no me nombres porque me escapo 

como el agua entre las grietas,

si me nombrás sólo me resta

repetir aquel ritual de 
reavivar las chispas más gruesas

y prenderme fuego entera.

hoy visto un abrigo de oso para caminar por la ciudad,
de oso blanco, con la boca abierta, mostrando los colmillos,
así la lluvia no me moja, y la humedad no me penetra
y los pies no se me enfrían ni ampollan
y así me siento fuerte como un animal salvaje
que enfrenta sin ningún dejo de cobardía
a todos esos deseos plebeyos que se inmiscuyen por mi nariz.


http://www.youtube.com/watch?v=Y2bkqsIWNa0

- la ciudad -

El mozo me mira -un mozo- y hace un gesto con su nariz, algo muy raro. A parte tiene una nariz tremenda, grande como de loro, puntiaguda. Yo le hago otro gesto, muevo los labios simulando la.cuen.ta, aunque más bien pronuncio algo, en realidad hablo bajito, porque se entiende. Yo le pido que me cuente, que me diga qué estaba haciendo yo ahí. O sino él, qué estaba haciendo él ahí, ¿le gustaba su trabajo? ¿ lo necesitaba? ¿era amante de la literatura, de la filosofía o de la psicología? Pero todo volvía a lo mismo: tenía la mirada fuerte y la nariz grande. Él comprendió que "yo sólo quería la cuenta" (en este momento un psicólogo que me hace acordar a alguien empieza a hablar y yo no quiero distraerme, pero no puedo no escucharlo).
Volviendo a la nariz. Casi mecánicamente, siento que estoy congestionada. Me llevo la mano hacia mi cara y encuentro que la partecita de abajo de la nariz, está húmeda. Pienso si será que el mozo notó la humedad. Saco un pañuelo y me seco, comprobando que se trataba del agua de la copa de soda que vino con mi café.
Quizá eso sólo era su manera de decirme que entendía lo que yo quería: fruncir decimonómicamente su nariz (quizás en el fondo a mi me hubiese gustado poder fruncir así la mía). Luego yo iría al baño, tardaría más de diez minutos en peinarme con una hebilla diminuta (la lógica dice que tanto pelo no cabe en una hebillita, pero suelo tener peleas terribles con la lógica) y al irme del bar me despediría amablemente. Pero (pero) él no me miró ni se percató de mi saludo.
Unos minutos más tarde, cae en mis manos un libro que contenía, entre otros textos, una obra teatral cuyo protagonista era una ondina, y, cómo no, un pescador (que como buen pescador, hablaba con la luna). Y caí en cuenta que, finalmente, al igual que aquella ondina, soy sólo una voz, que quizás sea todo para un alguien, cualquiera, pero no para él, que no me escuchó.
Y es que soy sólo una voz.
Para alguien sí, seré una voz.
Sólo, y tanta, tanta voz.

Hobbies bien peques