dibujo en mi piel una libélula

la entrego a mi espalda

la confío a mis sábanas,

al mar en verano

luego no sé:

si soy piel

dibujo

insecto

letra

o lienzo

(todo lo que se puede decir es mentira)

 Alejandra Pizarnik

que las palabras se las lleve el viento, al viento, ¿es mentira?
que se claven como navajas en la desgarradura, ¿es mentira?
que en la noche regresen con la basura, ¿es mentira?

y canté al mar sin alfabeto
y tallé el ataúd con mis uñas
y soñé el sueño de los vivos, muertos.

                                                                      a Blanca

ríos de un pueblo
          -los juncos crecen con los años-
me pierden en la cadencia
de ese vaho
que suda en su mirada

ando verbal, 
de verbo, 
de hacer, 
¿hacer dónde?

lo inevitable

¿alguien sabe qué fue del sol, 
dónde habitan los cerezos
que me nombran?

digiero ausencias
desato uno a uno los hilos
borro el león del espejo.
continúo soñando el laberinto
rezándole al espíritu de los mudos

rituales

apago un fósforo
temiendo olvidar 
que mis uñas
son hijas de la noche

La hora Clarice

"Ahora un pedido: no me corrija. La puntuación es la respiración de la frase, y mi frase respira así. Y si a usted le parezco rara, respéteme también. Incluso yo me vi obligada a respetarme.

Escribir es una maldición."

http://shangrilatextosaparte.blogspot.com.es/2008/03/carpeta-clarice-lispector-vii-clarice.html

la fatalidad 
el abrirse en agua

rasgar el vaso

derramar lo único 
que no arde

¿a dónde se dirigen las flechas una vez lanzadas? ¿darán con el blanco, darán con la sombra?

Él tenía tantos amores en su lista de olvidos que, ante la duda, los recordaba todos.
(la imagen siempre viva, ardiendo)

esa orilla
tan desconocida 
en su habitar de 
barro y 
agua

cómo decir
el canto de los pájaros
el andar de los tacos

sí, el mundo sobrevive a la muerte del amor

cuando el reloj clava
la ausencia
y el sol recuerda la nieve
sólo lo olvidado
resiste

si hay flores sobre el agua,
¿qué rey ordena vaciar los estanques?

no es cantar a lo ficticio
sino reconocer el tajo
del viento entre los árboles.
como los ciegos y los sordos
construir una casa sobre el barro,
fértil material de lo abyecto

abrió hoy, a las 5 PM aproximadamente.
Bienvenido

Grave

¿Qué sabe el perro que come de tu mano

si lo que come es parte

de un cuerpo, si parte un cuerpo

                                                  cuando come

si el cuerpo es de una bestia

si es el cuerpo de un hombre

si Este es El Cuerpo

                                                  si cuando come

de tu mano es el cuerpo

de su madre perra, es el delito

de haber matado un cuerpo

aquella vez

                                                  (no suman

las que puedan seguir)? ¿Será

que saben

los perros comiendo de tu mano

cómo los cuerpos caen, cómo esta tierra

manda matar, pide los cuerpos?

cada noviembre florece el jazmín
luego de atravesar a nado
el canal de la sombra

(que cada cuál coma de su tela)

extraña en lo cotidiano
es la gota atravesada
por el prisma de los ojos.

si nunca fuimos vírgenes
nos queda celebrar esta incestuosa
comunión
de eternos profanadores
de alfabetos de muertos.

Alejandra Pizarnik abre su cuaderno de apuntes 
                                                                                        
                                                                                         A Jorge Arturo 


El hombre que saca la cabeza del agua, 
         es un pez y se asfixia. 
El pez que mete la cabeza en el agua,
         es un hombre y se ahoga. 

El poeta escribe en la línea del agua, 
         y se asfixia, 
         y se ahoga. 


Jorge Boccanera

haber agotado las palabras
y aún no entender el olvido

y el poema respirando, suspendido

Hoy, en vísperas de cumpleaños, rezo por vos.

(uno inspirado-en)

lo diferente
lo fuera de lo inerte
lo que se mueve
y lo que se queda de lo que se mueve
(te pido que saltes y aterrices en mi vientre)

el tilo hospedó un sueño
y me dejó esta paz
de recibir la tierra con un cuenco dorado

la noche no llama
en frascos de mermelada.
              el silencio no es magia barata

resta el conocido rito
de contener la vasija
donde arden las grietas

la letra me toma al pie y yo casi que no me doy cuenta

(del diario-cuadernos de viaje)

el pecho:

no quiero chaleco

ni sacerdote.

pero también es boca y dice:

estas palabras

no dan de beber.

Los profanos mueren en 

la hoguera

con los vagabundos

los inútiles

los improductivos

los mancos

los feos.

Abro el placard 
y no hay vestidos para las fiestas.

lo dejaste caer
junto a las hojas
los capullos truncos
el cielo incierto

lo dejas caer
como las gotas
la mirada
el vino fuera de su copa

mi éxtasis es verlo subir
con los ojos en la cima
y sin trayecto

otra ensalada de atún:
ensayo de cuenta regresiva para volverse pez

cae la noche
un zorzal canta a la 1 am
no se sabe si es el sueño
o aquel borde inverso
de la máscara diurna.
no ocurre nada aquí más importante
pero todo sucede
como si

se trata de jugar a los avioncitos con la misma fe del niño en las nubes

no busco amparo
ni proa 
ni orilla

solo conjuro el insomnio frente a esta insistencia en guardar tus ojos 

flores de cerezo caen sobre la ladera nevada
sobre el abismo de lo dicho

hoy

la poesía viene siendo ese único lugar
donde abandonarse al mar
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tengo miedo de lo que escribo
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se me viene Cortázar: "Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo".
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ando con el síndrome de "la chica que no podía terminar los libros"
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(sé que si sigo escribiendo, voy a descubrir lo que es)
--------------------------------------
tengo miedo de lo que escribo.

4 formas puras y una yapa

                                  "Con su nombre, yo he hecho una frase" 

                                                                 Marguerite Duras

1 Amar una
        cana
puede ser la
   forma más pura
   del amor

2 ¿Quién dijo que las canas no son amor?

3  Tan superficial,
     una cana,
como esa
tristeza que
enamora con su
     color

4 Amo canas
porque no sé
   enamorarme
de tristezas


II

¿Es que puedo decir, acaso, cuál fue el primer poema?

nos vamos a levantar muy temprano
preparar unos mates con arepa
no hará falta conversar
miraremos el sol entre las ramas de los árboles
habrá un pequeño hornero construyendo su casa
sonará una canción nunca escuchada
o la misma canción de siempre
luego, lentamente
nos levantaremos del jardín
conversaremos sobre las actividades cotidianas
saldremos a caminar por las calles
pensando en cosas importantes
cosas de ciudad
como por ejemplo en aquel hornero
construyendo con barro su hogar.

leo mucha escritura del ego, poca escritura, bah.

como esa rueda girando en la eternidad
toda mi vida y toda mi muerte 
intentando alcanzarte

operación de manos

desnudarse
no es vertirse de nada

las paredes de otro mundo
la casa que calla
la casa que cae
la casa calla lo que cae
y lo malnacido irrumpiendo en silencio

van abriendo ventanas, dejando entrar al mar

              ¿quién puede culparlos por querer huir del bosque?

                          "Nadie cree nada, aunque siga lloviendo"

                                                                Paco Urondo

Desde el banco

donde veo pasar las golondrinas

algo viene susurrando: 

es el frío apagándose en el vuelo 

de una libélula.

Hay días en que los ojos

se ponen rojos como rosas.

Quizás sufran

esa típica alergia

a las flores nuevas.

expiación de faringitis

no podía saberlo

la casa desbordaba de flores 
que, impacientes,
esperaban el ritual de sus tijeras

I

en un charco
el reflejo de los relámpagos ahogándose

II    

el cielo es un estanque sin orillas
sólo la lluvia desnuda en mis manos la esperanza
el agua anterior a toda vida

         

150 días y
        1979 cartas

(lo blanco es
inmensurable)

                                                                  ninguna palabra es visible A.P

a la distancia

árboles centenarios, espejos de oasis
heridas abiertas en agua

     
       como si el silencio gritara                                                            

nada cambia en el pueblo
pero un día sopla una brisa
y tu nombre aparece
rebotando 
entre los muros

burlando la necedad de mi boca

frases que no se escuchan todos los días:

       ya llegaron las golondrinas

no son poemas, son poemitas
no es poesía, es "poechía"
no es un libro, es un librito
no, es un blog.
papeles de trabajo electrónicos,
hojas con más ovarios que yo.

los caminos de adoquín
el placard de los conventos
el salto detenido

nada sobrevive al verano
ni el recuerdo de la hoja del ginkobiloba
resistiendo al viento de ayer

ese sendero que nunca caminábamos
¿era el campo poblado de vientos
o la lluvia castigando al desierto?
       sea, quizás, la última morada de los pájaros

qué suerte que este blog previene a mis letras del fuego

¿dónde olvidamos la colmena?

¿en qué momento tocamos el silencio?

de tanto mirarte
la sombra se perdió
en el espejo

¿por qué te llevaste la noche?

oculta entre las sábanas
reclamo mi ración
de cenizas frescas

puede ser un borde

  o el sueño de un borde

    o las gotas gritando a través de los guantes

podré ganarle un poco de mano al tiempo:
sé cuánto olvido cabe en un poema.

no estás en ese vértice
que une las paredes
ni respirando detrás
de las cortinas de voil
pero me esfuerzo
y te imagino 
como ese niño ciego
buscando un aroma entre mis manos

Martes:

Mi sueño es una vida de puro gasto improductivo

Atentamente,
Pou Bataille

mapas de niebla
las orillas que dibujo
para encontrarte
tanto decir sobre nada
siempre extranjero
tan ausente
en mi mundo

tan poema

-¿y cómo sería enamorarte de vos misma? ¿cuándo te enamorarías de vos misma?

- no sé cuándo... quizás bailando, porque todo lo demás es muy aburrido.

canta Naranjo en Flor
y ella es tanta verdad
que los azahares
sueñan con nadar
en sus manos

imposible

un sueño

un acto

ahí está

pero no

veo una mujer

sin marcas.

un café pidió ser
olfateado 
revuelto
bien quemado con agua hirviendo.
Ahora se pavonea 
sabiéndose
el morocho más lindo del barrio.

Arrancarme un mechón de pelo enredado
sacarlo de paseo por el camino de adoquines
preguntarle a un hombre
por la calle de la casa de la vuelta de la estación
subir de nuevo a la bicicleta
como si nunca me hubiesen hablado.

una libélula 
se posa en un cactus

quiere enseñarle 
su verdadero nombre

nadandu en regalitos

I

si algún día 
y en la mirada 
todos los pájaros 
volaran

el canto no será del aire

o el mar de afuera

es que los pájaros

planeando el vacío 
saben

que las olas revuelven

y los vientos arrasan

como un beso abandonado
en un cuerpo perdido

en un sueño andante.


II

en la piel persiste una pregunta  
que las manos no escriben.


si algun día

escribo por cobarde
por apostar a la muerte
porque está la cueva
y la humedad y las cucarachas
o porque nunca nací inocente
y los lugares no existen
porque sueño que
cada 
una 
de 
estas
letras 
tuyas
amura
con esa fuerza que no tengo
las batallas de mis silencios.

los labios todavía resisten
a la memoria de la noche
a las piedras de siempre
a los gritos de ayer.

@ElTopoIlustrado

la piel deshecha
 entre los dedos
y un lápiz
   de letras perdidas
y la lágrima 
  desdoblada
meciendo el silencio.

hacer lo de siempre:
saludar, conversar
preparar el mate
y pedir 
como se pide lo verdadero
que esos nombres
me abandonen.

 ¿acaso no ven?
a lo sumo puedo darles
unas manos inútiles
un par de guantes de muerto.

el amor eran algunas palabras
y esos agujeros de vasos vacíos
donde Dios se olvidó de llorar.

¿fue un poema o
un cruce de palabras?
¿hay hilos
que aten los silencios
a la rueda del tiempo?

Voy abrazando noches 
como una jorobada sin campanas.
Luego, las flores marchitas
la procesión de las santas.

correr,
lo único que conserva algún sentido indescifrable.

No quiero caer en la foto
ni en la repetición del amor
ni en la mirada constante.

Frente a la luz del bosque
pido clemencia.

cualquier cosa, en cualquier momento
puede oler a pescado.
al amanecer
observo un mar
que no conoce fondos.

quiero poder decir algo,
una palabra de más allá
una demás.

la mariposa en 

la ventana 
sabe que no es 
primavera,

en el tilo viven 
aún 

los pájaros 
azules

Uno de mis vecinos me trae 
todas las tardes un manojo de pestañas.
El vecino se pone feliz si le convido
un té con miel y menta, y le cuento
las noticias del día:
las garrapiñadas de la estación Lima
ya no son lo que eran,
los trenes funcionan sin horarios,
en la cuadra construyen el primer edificio,
el puesto de usados cerró esta semana.
Mientras él sonríe con mi paseo
yo no me pregunto:
si los anteojos están sucios,
por qué cuelgan los cuadros,
o si la calle está resbalosa 
para salir a andar en bicicleta.

no creer las palabras

confiar en las espinas 
viejas

no creer las medicinas

que cada araña coma 
de su tela.

siempre digo lo mismo,
pero hay algo 
una gotita de agua
que insiste
con meterse
en mi cabeza

la culpa podría ser 

del calor de la estufa

o de esos productos horribles

que me pongo en la cara

o del amontonamiento de gente

del subte de las seis

o del locro de mi mamá

con exceso de pimienta

estoy segura que

ninguno se compara

con el fuego que provoca 

en mi rostro

el sonido de tu nombre

haciendo eco 

en cada poro.

la magia del tiempo
que no recuerda
esos bordecitos de
hojas arrancadas.

cada noche
la mano lo crea
mis piernas lo guardan
y se entrega al mismo
sueño

mi trivia
no quiere ser 
otro documento 
de barbarie
otro gesto 
a la infamia

¡Atención!

Me sobra una mano

"la gente anda diciendo"

"Y, viste, me dejó porque yo soy más Doctor Jekyll, y a ella le gustaba revolcarse con el Señor Hyde".

¿qué confesiones serán estas
que no saben leer ni escribir?

Con Ro charlamos estas cosas

Ella muere de olvido
y su hijo construye casas
para que vivan otros

sanar es enredarme 
entre sus pies:
yo me olvido 
y los fuegos danzan.

bajo las sábanas
tiembla de luz
sueña con vivir en mi garganta.

cae al olvido
la canción jamás escuchada
los relámpagos son de otro cielo.

Me empeño en soñarme transparente
con niños de miradas de mar
como esa hormiguita
que arrastra flores muertas.

pintar las paredes
colgar los estantes
emprolijar la vidriera
es tan diferente 
es tan difícil
es tan parecido
a respirar

"Me llamarán la humana. Porque no zambulliré primero la cabeza, sino que descenderé las escaleras en el agua. Porque allí hojearé los libros. Porque abriré también las ventanas. Todo está listo. No has encontrado mis candelabros, mi reloj de chimenea, mis muebles. Es que los mandé tirar al río. Tienen su sitio, su piso. Ya he perdido la costumbre. Los encuentro inestables, flotantes... pero esta noche, ¡ay!, me parecerán tan seguros como son para mi los remolinos y las corrientes. No sabré de fijo lo que me quieren decir, pero viviré alrededor de ellos. Resultará extraordinario si no los utilizo, si no se me ocurre sentarme en una poltrona, encender el fuego del Rhin en los candelabros, mirarme en los espejos... A veces sonará el reloj... Eternamente escucharé la hora...Tendré nuestra habitación en el fondo de las aguas..."

Jean Giraudoux, Ondine.

la semilla y su historia:
una niña jugando a las cartas 
en un club de jubilados.

Mientras el sauce se lamenta 
sus ramas más listas 
se llenan de hojas.

nada deseo
o unas bocas
o unas manos desnudas en invierno
como pulgas perforando los párpados

la sed se esconde
como un ritual prohibido
nada se sabe
el bosque de ayer lo confirma

se trata de dar buen entierro a los muertos:
cavar el pozo y plantar una semilla.

los ojos como fondos blancos
mientras me desangro en espinas.
dicen que es un olvido,
una forma del amor.

Una belleza que no es silencio

las hojas de mi palmera respirando con el viento.

I 

esas sombras que espantan los sueños
un grito en un desierto de pueblos
el sol y el viento acompañan el camino.

Hace frío y correr es bueno 

II

hay una señora con dos perros
¿qué se hace con dos perros?
yo no quiero dos perros
yo no quiero ni un perro
o quiero un perro negro o un gato negro
algo que proyecte un sonido en la noche


http://www.youtube.com/watch?v=iQbE9oh6_co

le pedí que fuese otro
le pedí que se calle
le pedí que se muera

y los ciegos escribieron

¿cómo decirle a las manos que no lloren si este amor se parece tanto a robar?

no sé qué pasa entre los minutos
¿por qué van tan rápido?
¿por qué todavía estoy en esta silla?
no sé qué hacen las manos
ni dónde está el mundo.

un día las paredes
van a revelar las preguntas
¿y los agujeros?

vive en la ciudad
no come pescado

y vomita pescado.

querer y tener, son dos palabras esencialmente contradictorias.

bailar, como intentar acomodar un poco el saco de agujeros.

todavía

Solo De Vos

Siento Dos Vos

Suenan Dos Voces

Silencio Dos Versos

Sueño Dúo Verdadero

Solo Digo Vos

Solo Dicen Vos

Si Dios Viera

Se Dos Valses

Si Digo Vivo

Sé Decir Vocal

Su Dios Vomita

Santas Dos Vidas

Silencio: Dios Ve

Sh: Dios Vuela

Sí. Dios Ve

Hay un pozo donde el llanto 
seca como el viento, 
hay una misión en un monte, 
el camino es musgo y 
el paso se pierde en la espuma sin cielo. 
Espera un nombre 
algo que grita desde el fondo: 
el espejo amordaza las bocas.

 

          

             voy recorriendo los renglones 
                 como dibujando una melodía,

             y también ando borrando esa d 
                 que entorpece a la hora de escribirte.

El disfraz
la infamia:

cantidad de miel para las moscas.

un mantra

el mundo me abraza.

-luego juntar las manos sobre el rostro y llorar 2 minutos, hasta que suenen las campanas.

La sirena tiene colmillos
la perla es cáscara de arena
y los bufones se nos ríen en la cara.

Recuerdo unas manos,
eran útiles y agraciadas,
eran plumas que acariciaban nubes

Había una casa, una familia,
el techo era firme, 
no escribía poesía.

Después vino el saber, la queja
la utopía letrada,
las luchas insoportables,
la grandeza de la ciudad.

Una catástrofe el tiempo:
la casa un engrudo de polvo
la utopía un engaño
las demandas canalladas.

Y resistir:
al viento
a los mares revueltos
a la tierra helada
a las manzanas 
inventando fuegos
habitando cuevas, piedras, agujeros.

Y vomitar y orinar el pasto,
y no recordar dónde dejé las manos.

Un día vino Simone de Beauvoir (Simona, la que ve bien o la del buen-ver) y dijo que las mujeres también estábamos rotas. No fue la primera, ni en sueños. Pero a ella la escucharon más que a otras.

http://elblogdematina.blogspot.com.ar/2013/05/como-se-siente-una-mujer.html

El problema es que a veces no sabemos estar, ni descocidas.

La mayoría de los días no tiene sentido.
Hay una excepción: los días ridículos, que son los días que escribo.

Los ojos no hacen árboles,
pobre es el ciego que quiere ver.

Yo busco en la noche, a tientas,
alguien que arregle manos.

Había comprado una casa
la pagué al contado y ni pedí factura
fui con mis valijas a habitarla
pero esas llaves ya no abrían

el candado cerraba desde adentro.