Tú solo no bastas.

 Los opuestos deben encontrarse para generar algo nuevo.

Pureza

cómo te pienso...
y basta sólo eso para que estés,
como respirar sacando la cabeza por la ventana
cuando el día se pone muy denso,
como un tango cantado en el jardín
y una nostalgia de escucharlo y de saber
que quizás ese tango nunca vuelva
y que tampoco vuelva de donde se fué.
y recuerdo la cocina
los conejitos en flor
yo plantando semillitas por todo el terreno
ella dejándome
como un laisse faire que es un laisse être,
y por más que ya no recuerde
yo todavía puedo recordar todo lo que me dejó hacer:
experimentos con sus flores, jardinería,
treparme en la higuera,
comerme todos los higos a escondidas,
aplastar caracoles, embarrarle el baño
romperle las pinturas, pintarme las uñas,
mentirle a mi papá usándola de excusa,
desordenarle todos los ajedreces,
llevarme su ajedrez favorito,
dormirme en cualquier momento y lugar arriba de ella,
insistir demasiado con "otro cuento más, otro cuento más"
pedirle ñoquis con tuco incansablemente,
flan casero y frutillas,
y (casi) negarle su perdón.

No-todo es para vos. Pero casi. Casi todas mis letras son para vos.
Aunque todavía no sé cuáles son las casi esas que se rebelan. Capaz que sean todas.
De algo sí estoy segura: todas, esas, estas, eso, esa, las que un amigo querido llama "palabras bolsas" (y me viene al recuerdo su fastidio cariñoso de cuando todavía solía decirme: "vos siempre hablás con palabras bolsas", y yo reía; esta bién, los hombres siempre van a querer que definamos), bueno, entonces, de todas esas palabras, muchas o casi todas, son por (no-para) vos, como bolsas reciclables que las volvés a usar, para cargar siempre cosas distintas, o las mismas pero un día diferente, y al fin y al cabo, cambian los días y las cosas no cambian, y las bolsas tampoco, o cambian los días con las bolsas, porque a esta altura ya sabemos que la repetición no existe y que estamos siempre cambiando, pero qué nos importa eso, ¿no?

la résistance

corramos del león

busquemos la piedra,

hundámonos en el océano

como arquéologos sin pieza

inventémonos la genealogía,

revolvamos las alcantarillas,

plantemos rosas en sótanos,

busquemos la palabra del libro,

huyamos del león,

resistamos.

sonidos que se graban

[ Use our secret safe tonight and are we out of sight 
Will our world come tumbling down 
Will they find our hiding place 
Is this our last embrace 
Ohh will the world stop caving in 

.]

Podría estar mal,

pero debería haber estado bien

¿estamos cavando un hoyo?

(this is out of control)

y me pregunto
                 ¿qué es lo que pasa con toda esta piel que no se está tocando?

algunas veces
entre un antes y un después
no hay nada que comentar
sólo yo reconociendo
que a veces soy otra
que no sabe lo que siente
y que se reconforta
en ese desconocimiento.

y en el banco

      del fondo de mi casa

hay una plaza, donde

   los niños juegan,

sobre todo, juegan dos,

  que son como hermanos,

juegan a que se trepan y

     se caen

y las mariposas se posan en

        los cactus

y de golpe siempre es

   primavera,

en esa plaza que

    queda al fondo

en el fondo, de mi casa.

"Luego, conteniendo la respiración, agucé el oído. Intenté escuchar una voz tenue que debía de estar allí. Al otro lado del chapoteo del agua, de la música, de las risas de la gente, mi oído captó un débil y mudo eco. Una persona llamaba a otra persona. Una persona buscaba a otra persona. Una voz que no llegaba a ser voz.

Con palabras que aún no eran palabras".

H. Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

a veces algo se quiebra
y los espacios surgen como grietas
como desiertos de espuma sin fondo
no sabés cómo saltar
qué hacer con tanta sal
hay mucho aire y tu cuerpo
esta sobreoxigenado
y te querés adaptar
o readaptar
pero ya sabés que eso
es imposible
ya no hay vuelta atrás.
alivio
mar
y mucho lugar
para que estas letras
como jeroglíficos
no cesen de escribirse.

partido mal perdido

hoy pateé una puerta: autora, 1
hoy no me animé a patear otra puerta: autora, 0.

esta media de 0,5 no me sabe ni a empate che.

podría ser karma (o algo diferente)

algo aparece entre los nombres
perfumes de orígenes oscuros
aromas que repelen a los nombres
(sin-nombres aman esos aromas)
olores a cocina antigua
voces que se oyen bien cerca
piel que enrojece de adrenalina
una foto sin revelar -ni velar-
un rollo viejo que no vence
ríos que no llegan al mar
un adiós que no existe
y algo volviendo.

me pregunto si le extraigo algo de la plusvalía a mis ocho horas laborales diarias mientras me escapo a escribir, o mientras lloro.
¿qué tanto habrá de revolucionario en escribir y llorar? ¿y en amar?

lo dijo rolando b grande

"Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la escritura".

Roland Barthes, Inexpresable amor, Fragmentos de un discurso amoroso.

(más placeres)

lo único que quiero
es mamarrachearte a vocales
tatuarte el cuerpo con la fuerza de mis uñas
escribirte cada poro con mi aliento
soplar cada hueco de tu cuello
morder todo el territorio de tu boca
gemir encima de tu naríz
soñar sobre tu pecho un rato
despertar
y que todavía estés ahí...
para suspirarte vocales
y tatuarte libélulas con mis uñas
y escribirte todos los poros.

espiral

¿qué querés que hable?
¿no sabés que hay palabras que no pueden pronunciarse?
¿que no hay ortopedia que alcance?
que una vocal se escapa y es tanto, tanto mundo
es un grito - como un eco, como un vacío-
como un abismo sin orejas 
que devuelve la vibración y el salto y el giro
  
¿qué es este 1,69 parado al lado de un roble
o este cabello largo al lado de las ramas de un sauce
o estos dedos eternos que sólo pueden simular alas?

no son nada
pero son un todo tan grande
que podés inventar cualquier cosa
para hablar sobre todo esto.

él no sabe cuánto admiro (¡cuánto!) su capacidad para nombrarme y soñarme.
Yo sólo puedo sospechar que lo sueño, e imaginar que lo nombro.

de lo que abunda, pero no sobra.

aquello que me sostiene no tiene marca
no tiene tatuaje, no tiene nombre.
allí no hay huella
no hay estela ni camino
allí reside algo de libertad
o tampoco
pero no hay huella
no hay estela
no hay camino
o tampoco
hay
ni tampoco
no hay. 

Él tiene TOC, ella tiene TOC

Se conocieron casi por casualidad. 

Él quería probarse a sí mismo - todavía podía desear. 

Ella quería probarse a sí misma - todavía podía gustar.

Los dos se juntaron. Ella media arisca- media ella-, se dejó tocar. Él no quería que le hablen – podrían confundirlo (una mujer podría volverlo loco). 

El tiempo pasó. Los encuentros fallaban uno tras otro, sin ningún sentido. Un día él se decidió y la invitó a pasar por su casa. Ella pasó, llegó y golpeó.  Golpeó 3 veces. Antes de atender a su llamado, él contó 100 baldosas, se pasó la mano por el pelo 15 veces,  giró su pie sobre su eje unas 30 veces, se apretó las rodillas con sus manos unas 8 veces, se olió las axilas 10 veces más, se alisó la remera 7 veces, ensayó su mejor sonrisa 5 veces. Pero ella… ella sólo sabía de ganas. Esperar parada tanto tiempo en la puerta finalmente la cansó. Él no podía tocarla (él no podía), ella no podía dejarse tocar (ella no podía).

TocTocToc

1 2 3

TocTocToc.

Fue un amor soñado.

Fue un amor que no murió.

"sólo ella lo sabe"

seguimos con más y más predestinación (...del ser):

El pensamiento originario es un eco de la inclinación del ser, donde lo Único destella y se deja acontecer: que lo existente es. Este eco es la respuesta humana a la Palabra de la voz muda del ser. La respuesta del pensamiento es el origen del habla humana, que en primer lugar engendra al lenguaje como la reverberación de la Palabra en palabras.

                                                                                               M.Heidegger, Wegmarken 

las espinitas rosadas ya saben qué más hacer 

con ellas mismas: albergar una tejedora 

(bienvenida)

un hitazo

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan, 

se desgarran, se muerden, se asesinan, 

resucitan, se buscan, se refriegan, 

se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

     

-¿qué es?

-es una mujer, que tiene 3 opciones:

1- quedarse donde está

2- pegar el salto

3- sólo ella lo sabe