no estás en ese vértice
que une las paredes
ni respirando detrás
de las cortinas de voil
pero me esfuerzo
y te imagino 
como ese niño ciego
buscando un aroma entre mis manos

Martes:

Mi sueño es una vida de puro gasto improductivo

Atentamente,
Pou Bataille

mapas de niebla
las orillas que dibujo
para encontrarte
tanto decir sobre nada
siempre extranjero
tan ausente
en mi mundo

tan poema

-¿y cómo sería enamorarte de vos misma? ¿cuándo te enamorarías de vos misma?

- no sé cuándo... quizás bailando, porque todo lo demás es muy aburrido.

canta Naranjo en Flor
y ella es tanta verdad
que los azahares
sueñan con nadar
en sus manos

imposible

un sueño

un acto

ahí está

pero no

veo una mujer

sin marcas.

un café pidió ser
olfateado 
revuelto
bien quemado con agua hirviendo.
Ahora se pavonea 
sabiéndose
el morocho más lindo del barrio.

Arrancarme un mechón de pelo enredado
sacarlo de paseo por el camino de adoquines
preguntarle a un hombre
por la calle de la casa de la vuelta de la estación
subir de nuevo a la bicicleta
como si nunca me hubiesen hablado.