hay manchas en los cuerpos
(no sabemos)

hay olores en los cuerpos

y sólo así
en el hueco de la noche
abren las rosas

una vez que te pica el bicho - bicho vinchuca, pulga o mosquito-, sólo resta rascar hasta sangrar o ignorar la picadura, hacerla desaparecer de tu mente, volverte una con ella, ser una gran hinchazón roja o piel descolorida.

o escribirla.

en la casa del bosque revive tu nombre
puedo olerlo en el té de las cinco 
su voz se enreda entre tus bucles
suena a lila, a nieve
a libélula en mis labios

el aire te habita en un silencio extraviado
tan parecido a la mirada de un gorrión
buscando desesperado un refugio
para su insegura eternidad

¿cuántas campanas más
para que el guardián de la noche
baje una luna 
se suba a su Harley
tome la autopista
y me lleve
a ese otro lugar
sin brújula
ni campanas
ni autopistas?

él me leía, decía, con absoluta certeza, más allá de mis palabras. algunas veces me escribía sus poemas. algo siempre quedaba en blanco, a veces un lunar, otras veces ese pedacito de piel debajo de mis senos. pero mi tosco cuerpo exhalaba y todo se borraba. entonces él se enojaba, decía que nada tenía caso, si nada iba a quedar. 
yo, sin embargo, yacía.

no escribo lo im perfecto
no sé el nombre
                        
                               el trozo de brazo seco, cayendo

y luego la certeza de la mano
enhebrando la aguja, sosteniendo el hilo

hasta siempre, Juan.

quebrá el cielo

arrancá todos los silencios del muro

desgajá este cuerpo oblicuo
esta cruz de espuma

que sólo sobrevivan otros restos

hoy el misterio
no admite mi cuerpo

toda la piel quiere tatuarse
otro canto
otro mar

cierro la ventana
concentro el aire
quiero guardar un poco de fe

en mi sombra vencida
en estas gotas asimétricas
en el fantasma que insiste

ese gusto por el azulejo roto
la puerta desnivelada
el filo de las hojas arrancadas

y esa incapacidad
de pintar una flor
ante tanta belleza sola

fin de l'année

luego de unos días de ensoñación profunda, tomé la decisión de dejar descansar a las manos electrónicas. volveré un poco, de a ratitos (espero). quizás ingrese a puredepalta  para hacer algunas correcciones o modificaciones, o a borrar cosas, o no sé. 

se vienen las vacaciones y todas esas semillas plantadas deben reposar para poder volverse algo (con la nada ya nos la vemos seguido). para este verano tengo una lista de libros por leer y/o terminar, lo que se dice, suculenta. dejaré un poco la letra para abocarme a recibir y absorber como esponjita.

a quien ande por aquí, ojalá disfrute, como pueda y quiera, algo de lo que está publicado. 
nos vemos en otoño!
bisous

llegar

vibrar la ausencia

y sin rezos

retornar cada cosa

a su lugar