¿pero cómo es que duele un hueco?

quizás sea la tierra
 crujiendo por riego
 

en un aljibe lleno
abandonado hace más de cien años en el medio de un campo
rugen tambores 

afuera no hay
trascendencia


es lo hueco
lo que suena.

algo sobre su forma de limpiarse
como de lengua a lengua
me revela
que los pisos de mi casa
están profundamente sucios

algo en su forma de limpiarse
hace que los pisos ya no estén
ni tan sucios
ni tan limpios
ni tan pisos.

permitida
hablada por la ternura
y entre silencios sin desamparo
me encuentro habitando un hueco  
oscuro y luminoso
debajo de las sábanas

Los Pastelitos

hoy, ni una menos.

porque lucho día a día para desanudar un discurso que me dice que no puedo sola, que tengo que ser madre y depender de un hombre que me mantenga.
porque tengo amigos, familiares y compañeros de trabajo que no reconocen lo que dicen cuando dicen.
porque fui víctima de acoso laboral muchas veces.
porque soy mujer, y poseo contradicciones, y el piropo no me molesta todas las veces que lo escucho.
porque me cuestiono mi imagen todos los días, busco la ropa que "me tape" y luego me revelo y subo una foto en bikini al facebook.
porque muchas veces tuve que correr por las calles porque un auto me seguía y los de adentro gritaban cosas.
porque no soporto la mirada de los hombres en la calle, el subte, los medios de transporte y a veces tampoco la de mi pareja, que es de los pocos hombres que conozco y no lo merece.
porque el camino es nuevo y muchas veces tu entorno no te entiende, tus amigas se operan para ser más lindas y deseables, o te dicen que a los hombres todavía hay que cocinarles.

a cada uno/a la palabra femicidio lo interpela desde un lugar muy profundo e individual. porque nos pasa a todos es que debemos hablar públicamente de esto.

escribo esto antes de salir de la oficina e ir a la plaza. nos vemos allá, o aquí.

la hondura en el lecho
es la de un hijo no venido
una certeza sobre la sombra 
de la infancia

le queda al cuerpo
una huida inocente
un antifaz que oculta
la cobardía originaria

como una línea 
de tenue luz
que atraviesa la cara

amor frida

A una Razón

Un golpe de tus dedos sobre el tambor descarga todos los sonidos e inicia la nueva armonía. 

Un paso tuyo, y es el alzamiento de los nuevos hombres y su caminar. 

Tu cabeza gira: ¡el nuevo amor! 
Tu cabeza se da vuelta: ¡el nuevo amor! 

“Cambia nuestra suerte, acribilla las plagas, empezando por el tiempo”, te cantan esos niños. “Levanta no importa dónde la sustancia de nuestros destinos y de nuestros deseos”, te ruegan.

Llegada desde siempre, te irás por todas partes. 

Arthur Rimbaud

Traducción: Sabrina

La mañana de invierno 

acuna, la palabra 

saciada en el silencio 

habla, pero no si antes 

no pasa por el trueque: 

¡lindo el día!, ¿un mate?, 

hasta la vuelta, siempre 

Diana Bellesi

suena el despertador
un nuevo día para vestirse
(¿repetir el atuendo?
el delineado es un poco oscuro;
¿vos querés galletitas?)
quedo esperando una respuesta
donde sólo hay silencio.
sucede que me vuelve
el otoño, con una diferencia:
ahora creo, sin inteligencia,
en relanzar el secreto

me gustaría contarte acerca de las noches de verano
en las que hace mucho calor
y la cama no calma

o sobre esas tardes de viento mirando el horizonte
con mate en mano y libro abierto

mostrarte una panorámica del problema:
libros desparramados en las mesas
sillones
cama
pisos

pero la desesperación no se escribe
y las mosquitas de verano invaden la casa
como si estuviera llena de alimentos
en descomposición

en el jardín muerden
grandes conejos blancos
mientras nosotros vamos sabiendo
de las mil muertes 
del amor

hay un lugar
en el que siempre te encuentro
 
en ese hueco
casi geográfico
me arrodillo
y con todo mi cuerpo inclinado
hundo las manos

con un puñado de mugre
y unas manos mojadas
hacer unos ojos de barro

cuando no queda nada por decir
aparece un sueño

uno que no deja rastro

algunos cielos de la casa

 

Manifiesto

yo creo en la magia

imperceptible, constante
como un corazón
el repique de ese tambor rojo

hoy, en mi primera noche en mi nueva casa, me despertó desde muy temprano un ruido de pájaros "saltando" sobre el exterior de la estufa de la habitación. Llegué a pensar que tenía un nido de palomas en la estufa. 
ya más tarde, al levantar la persiana, veo que son las golondrinas, muchas de ellas, volando en círculos alrededor de la ventana, queriendo entrar a mi habitación, para luego frenar ante mi presencia y volver a su vuelo circular.

eran las golondrinas de la primera mañana.

GRACIAS GRACIAS GRACIAS!

Gustavo sabe hacer cosas imposibles

Hasta siempre Mostro!

Busco algo; lo busco dentro y fuera. No lo encuentro.
En su lugar aparece el agujero. Camino bordeándolo, como cuando
jugaba al equilibrio en el cordón de la vereda. 
El cordón es la infancia, y es también el refugio de la infancia.
No hay tiempo, en el borde todo está detenido. 
Allí ocurrió una vez una revelación.
Pero para un profano, esto es insoportable.

Somewhere I have never travelled
E. E. Cummings

Somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look will easily unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully ,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

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Algún lugar al que nunca he viajado

En algún lugar al que nunca he viajado, más allá alegremente  
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me envuelven, 
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Tu mirada más leve me descerrará fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abrís pétalo a pétalo como la Primavera abre
(tocando hábil, misteriosamente)su primera rosa 

o si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos apagaríamos hermosamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo, cuidadosa, en todas partes;

nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad, cuya textura
me fuerza con el color de sus países,
profiriendo muerte y eternidad con cada respiración

(no sé qué hay en vos que se cierra
y abre; solo algo en mi comprende
que la voz de tus ojos es más intensa que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas. 

@eltopoilustrado

hablar con eso que moja
que no es el ojo ni la boca
(aunque similar por lo salado)
y que se clava
como un santo a la cruz

una niña temblando

como un perro en la noche
colgando sobre el río
abierta en la tierra

siempre hay una niña
nocturna

un álamo inclinado
un aliento interrumpido
un avión con una bomba
que pasa por encima 
de la casa

siempre hay una niña
que tiembla

  "la mujer común, es tan común como una tormenta"

Judy Rae Grahn

 (Chicago, Illinois, Estados Unidos, 1940)

un día como cualquier otro:

levantarse, lavarse el rostro,

mirarse en el espejo, pensar

 "otra vez la melena de león".

luego cambiarse, volver al baño

aplicar maquillaje imperceptible

"otro granito más que tapar"

salir a la calle y enfrentar:

el carácter insoportable de la jefa

la mediocridad de los quehaceres laborales

el aburrimiento de las luces de tubo

la pedantez de los compañeros de oficina.

un día, como cualquier otro,

llegar cargando

una mochila repleta de molotovs

con una bandera que dice:

"mis contracturas fumátelas vos"

 

cuento como dote algunas habilidades
aprendidas de mi madre:
me defiendo con la plancha,
sé utilizar todos los productos
de limpieza
entiendo la sutil diferencia 
entre los colores crema y manteca
y hasta obtuve alguna mención
a la hora de preparar ciertos platos de cocina.
también poseo algunos rasgos menos agiornados
heredados de mi padre:
sobresalen la tozudez, el mal humor,
una incapacidad inexplicable
para superar la distracción.
pero llega el instante en que me enamoro
y fiel a un desconocido destino
de paria que me arrastra,
todos los parecidos
caen como por un barranco
y me vuelvo huérfana hasta de dios.

no es sobrevivir

es sobreponerse
a la sed

toda hoja en blanco
es un futuro posible
un continuo volver
a empezar

la respiración entrecortada
             el vacío que amenaza
                                           al salto

la llave que busco
entre mis bolsillos

el vestido que no termino
                                       de elegir

manos transformando
la carne en cuerpo
            herida en palabra

esos ojos
surcos donde sueño 
                              el boceto de un río

Algunas veces, tu voz funda el mundo 
y parece que las flores abrieran todas juntas al comienzo 
de la primavera,  pero no sé por qué otras veces 
me encuentra en medio del bosque, protegida por
copas de árboles y helechos que aíslan todos los sonidos.
Quisiera experimentar siempre esa exaltación y parálisis
de lo nuevo, el terremoto que provoca
escucharte decir palabras de amor.
Desanudar los velos tejidos por unas arañas 
viejas, que son como aquellas películas 
de cine arte de los sesenta, donde la imagen 
aparece detenida sobre una paleta 
en escala de gris.

fallaba el destino de pájaro

un titiritero lo sostenía siempre

con sus hilos

una mecedora
se balancea
en la cadencia
de lo eterno

proyectándose
en la continuidad
de lo indecible

escribir el cuerpo  
con una palabra
que no comprenda
las preguntas

prendo la radio
hay un murmullo desconocido
no suena ese tema
que asfixia
como un estómago
hinchado
entonces 
puedo quedarme
escuchando

era sencillo perderse 
en su mirada:
tenía los ojos transparentes
como espejos
de barro

a veces
la piel
no es frontera

entonces
una palabra
me exilia

me convierte
en loca

pero
al revés

verte amanecer
cada domingo
abrazado a mi cintura

la vida se presenta 
con su nombre
en día sacro

morir de belleza
un día de niebla
contemplando un campo 
de amapolas

dice Marguerite Duras, en su libro Escribir, que todas las personas, en todo el mundo, están escribiendo libros, la mayoría sin nombre. 

Yo me pregunto cómo escriben aquellos que no tienen manos. ¿Sin mano no hay pulsión? ¿y el cuerpo? ¿el cuerpo no escribe? cada vez que beso tus párpados cerrados en la madrugada, ¿no estoy, acaso, escribiéndote los ojos, tramando una figura? ¿no es eso también una caligrafía? ¿no tenemos las manos en todo el cuerpo?

pasen y vean!

aquí hay más vida:
 
http://tiendapoetica.blogspot.com.ar/

bisous!

tenemos esa imprudente costumbre
de develarnos secretos

como si no supiéramos

de las fallas en los cimientos
y la desnudez pudiera encontrarnos

un día de lluvia
en la penumbra de la casa del árbol

y sin una escalera

para poder bajar

telas cuelgan
como péndulos 
del mundo

son las ausencias que vuelven
sin que las llamemos
al centro de las cosas
 

aviso

una abeja
ingresa
a su celda
ya dispuesta

extrae
una miel

camino a oscuras
por el laberinto
del sueño y
le pregunto al canto
por el olor
a ancestro
tallado y
moribundo

nombrar la belleza

     como habitar los espejos
      
              contemplar sus manos   
               

como no existe una palabra
que extirpe las amígdalas
le ruego a mis defensas
que no bajen todas juntas
que todavía me habita
un cuerpo inútil
e indefendible

en esa mirada
que junta las hojas
o en unas manos
cosiendo botones
o con la boca
que degusta
el vino y el queso
se traza la línea
se dibuja el paisaje
se recompone el espejo

voy a mandarle una carta a la Supervielle agradeciéndole por haberme salvado tantas veces

como esos días en que vivir se parece a abrir un libro

perderse una vez
en otro país
en una tarde porteña
en las calles de la infancia

perderse a veces
entre el follaje
en el fondo marino
en la brisa de la mañana

perderse como en Tokyo
en el diálogo inacabable
en la cotidianidad abrumadora
en la imposibilidad de decir

encontrarse un día
en un plexo vibrante
en el roce casual 
de esa mano 
que pasa

que ví detrás de mí
tus zapatillas azules
empapadas en san telmo

que tengo una habitación
con una cama y una lámpara
en el sótano de un bar

que sí
que quiero 
que me seques con esa toalla blanca
que me cansé de correr 
sobre adoquines viejos

las mañanas del otoño 
delatan su propósito cósmico

en las veredas de la ciudad
el viento hace el amor con las hojas

(bienfuerte)

confesión

                          

                                              una piedra 

                                        erosiona 

                                                    mis manos 

La carta - Henri Michaux

Les escribo desde un país que una vez fue claro. Les escribo desde el país del abrigo y de la sombra. Vivimos aquí desde hace unos años, vivimos en la Torre de la bandera a media asta. Oh! Verano. Verano envenenado! Y desde entonces es siempre el mismo día, el día del recuerdo incrustado...

El pez capturado piensa en el agua tanto como puede. Tanto como puede, ¿no es eso natural? En la cima de una pendiente, se recibe un golpe de pica. Enseguida toda una vida cambia. Un instante hunde la puerta del Templo.

Nos consultamos entre nosotros. No sabemos más nada. Nadie sabe más que el otro. Este está angustiado. Aquel, confuso. Todos están desamparados. No hay más calma. La sabiduría no dura más que el tiempo de una inspiración. Dime. ¿Quién habiendo recibido tres flechas en la mejilla se presentará con aire despejado?

La muerte tomó a unos. La prisión, el exilio, el hambre, la miseria se encargó de los otros. Grandes espadas escalofriantes nos atravesaron, lo abyecto y lo solapado nos traspasaron después.

¿Quién sobre nuestro suelo recibe aún el beso de la alegría hasta el fondo del corazón?

La unión del yo y el vino es un poema. La unión del yo y la mujer es un poema. La unión del cielo y de la tierra es un poema, pero el poema que hemos escuchado paralizó nuestro entendimiento.

Nuestro canto, en la pena demasiado grande, no ha podido ser proferido. El arte en busca del jade se detiene. Las nubes pasan, las nubes de contorno de rocas, las nubes contorno de duraznos  y nosotros, tal como las nubes, pasamos llenos de los vanos poderes del dolor.

No se ama más el día. Aúlla. No se ama más la noche, atormentada de preocupaciones. Mil voces para hundirse. Ninguna voz para apoyarse. Nuestra piel se cansa de nuestro pálido rostro.

El acontecimiento es grande. La noche también es grande, ¿pero qué puede ella? Mil astros de la noche no iluminan ni un solo lecho. Los que sabían no saben más. Saltan con el tren, ruedan con la rueda.

¿Mantenerse uno en sí mismo? ¡Ni lo sueñen! La casa solitaria no existe en la isla de los loros. En la caída se mostró la vileza. El puro no es puro. Muestra su obstinación, su rencor. Algunos se manifiestan en los aullidos. Otros se manifiestan en lo esquivo. Pero la grandeza no se manifiesta.

El ardor en secreto, el adiós a la verdad, el silencio de la baldosa, el grito del apuñalado, la conjunción del reposo helado y de los sentimientos que queman ha sido nuestra conjunción y el camino del perro perplejo, nuestro camino.

Nosotros no nos reconocimos en el silencio, no nos reconocimos en los alaridos, ni en nuestras cuevas, ni en los gestos de los extranjeros. A nuestro alrededor el campo está indiferente y el cielo sin intenciones.

Nosotros nos hemos mirado en el espejo de la muerte. Nos hemos mirado en el espejo del sello insultado, de la sangre que fluye, del impulso decapitado, en el espejo carbonizado de las injurias.

Nosotros hemos regresado a las fuentes glaucas.

                                                                                                                             extraído de “Laberintos”

                                                                                                              le paradis n'est pas artificiel

                                                                                                                   Hugo Gola

un labio

es un barco

  que navega el mundo

tus labios

juntos

separados 

beben 
el mar

las olas no rompen
apresuradas en la orilla
ni la mariposa piensa el instante
en que se posa en la flor
ni el perro
cuenta las vueltas
antes de acostarse

así, las hojas del ginko
así, el viento en la noche
así mis manos

hay noches
sin
pureza

algunas veces
la vigilia
imita libélulas 
pululando
en los charcos
del otoño