hay manchas en los cuerpos
(no sabemos)

hay olores en los cuerpos

y sólo así
en el hueco de la noche
abren las rosas

una vez que te pica el bicho - bicho vinchuca, pulga o mosquito-, sólo resta rascar hasta sangrar o ignorar la picadura, hacerla desaparecer de tu mente, volverte una con ella, ser una gran hinchazón roja o piel descolorida.

o escribirla.

en la casa del bosque revive tu nombre
puedo olerlo en el té de las cinco 
su voz se enreda entre tus bucles
suena a lila, a nieve
a libélula en mis labios

el aire te habita en un silencio extraviado
tan parecido a la mirada de un gorrión
buscando desesperado un refugio
para su insegura eternidad

¿cuántas campanas más
para que el guardián de la noche
baje una luna 
se suba a su Harley
tome la autopista
y me lleve
a ese otro lugar
sin brújula
ni campanas
ni autopistas?

él me leía, decía, con absoluta certeza, más allá de mis palabras. algunas veces me escribía sus poemas. algo siempre quedaba en blanco, a veces un lunar, otras veces ese pedacito de piel debajo de mis senos. pero mi tosco cuerpo exhalaba y todo se borraba. entonces él se enojaba, decía que nada tenía caso, si nada iba a quedar. 
yo, sin embargo, yacía.

no escribo lo im perfecto
no sé el nombre
                        
                               el trozo de brazo seco, cayendo

y luego la certeza de la mano
enhebrando la aguja, sosteniendo el hilo

hasta siempre, Juan.

quebrá el cielo

arrancá todos los silencios del muro

desgajá este cuerpo oblicuo
esta cruz de espuma

que sólo sobrevivan otros restos

hoy el misterio
no admite mi cuerpo

toda la piel quiere tatuarse
otro canto
otro mar

cierro la ventana
concentro el aire
quiero guardar un poco de fe

en mi sombra vencida
en estas gotas asimétricas
en el fantasma que insiste

ese gusto por el azulejo roto
la puerta desnivelada
el filo de las hojas arrancadas

y esa incapacidad
de pintar una flor
ante tanta belleza sola

fin de l'année

luego de unos días de ensoñación profunda, tomé la decisión de dejar descansar a las manos electrónicas. volveré un poco, de a ratitos (espero). quizás ingrese a puredepalta  para hacer algunas correcciones o modificaciones, o a borrar cosas, o no sé. 

se vienen las vacaciones y todas esas semillas plantadas deben reposar para poder volverse algo (con la nada ya nos la vemos seguido). para este verano tengo una lista de libros por leer y/o terminar, lo que se dice, suculenta. dejaré un poco la letra para abocarme a recibir y absorber como esponjita.

a quien ande por aquí, ojalá disfrute, como pueda y quiera, algo de lo que está publicado. 
nos vemos en otoño!
bisous

llegar

vibrar la ausencia

y sin rezos

retornar cada cosa

a su lugar

dibujo en mi piel una libélula

la entrego a mi espalda

la confío a mis sábanas,

al mar en verano

luego no sé:

si soy piel

dibujo

insecto

letra

o lienzo

(todo lo que se puede decir es mentira)

 Alejandra Pizarnik

que las palabras se las lleve el viento, al viento, ¿es mentira?
que se claven como navajas en la desgarradura, ¿es mentira?
que en la noche regresen con la basura, ¿es mentira?

y canté al mar sin alfabeto
y tallé el ataúd con mis uñas
y soñé el sueño de los vivos, muertos.

                                                                      a Blanca

ríos de un pueblo
          -los juncos crecen con los años-
me pierden en la cadencia
de ese vaho
que suda en su mirada

ando verbal, 
de verbo, 
de hacer, 
¿hacer dónde?

lo inevitable

¿alguien sabe qué fue del sol, 
dónde habitan los cerezos
que me nombran?

digiero ausencias
desato uno a uno los hilos
borro el león del espejo.
continúo soñando el laberinto
rezándole al espíritu de los mudos

rituales

apago un fósforo
temiendo olvidar 
que mis uñas
son hijas de la noche

La hora Clarice

"Ahora un pedido: no me corrija. La puntuación es la respiración de la frase, y mi frase respira así. Y si a usted le parezco rara, respéteme también. Incluso yo me vi obligada a respetarme.

Escribir es una maldición."

http://shangrilatextosaparte.blogspot.com.es/2008/03/carpeta-clarice-lispector-vii-clarice.html

la fatalidad 
el abrirse en agua

rasgar el vaso

derramar lo único 
que no arde

¿a dónde se dirigen las flechas una vez lanzadas? ¿darán con el blanco, darán con la sombra?

Él tenía tantos amores en su lista de olvidos que, ante la duda, los recordaba todos.
(la imagen siempre viva, ardiendo)

esa orilla
tan desconocida 
en su habitar de 
barro y 
agua

cómo decir
el canto de los pájaros
el andar de los tacos

sí, el mundo sobrevive a la muerte del amor

cuando el reloj clava
la ausencia
y el sol recuerda la nieve
sólo lo olvidado
resiste

si hay flores sobre el agua,
¿qué rey ordena vaciar los estanques?

no es cantar a lo ficticio
sino reconocer el tajo
del viento entre los árboles.
como los ciegos y los sordos
construir una casa sobre el barro,
fértil material de lo abyecto

abrió hoy, a las 5 PM aproximadamente.
Bienvenido

Grave

¿Qué sabe el perro que come de tu mano

si lo que come es parte

de un cuerpo, si parte un cuerpo

                                                  cuando come

si el cuerpo es de una bestia

si es el cuerpo de un hombre

si Este es El Cuerpo

                                                  si cuando come

de tu mano es el cuerpo

de su madre perra, es el delito

de haber matado un cuerpo

aquella vez

                                                  (no suman

las que puedan seguir)? ¿Será

que saben

los perros comiendo de tu mano

cómo los cuerpos caen, cómo esta tierra

manda matar, pide los cuerpos?

cada noviembre florece el jazmín
luego de atravesar a nado
el canal de la sombra

(que cada cuál coma de su tela)

extraña en lo cotidiano
es la gota atravesada
por el prisma de los ojos.

si nunca fuimos vírgenes
nos queda celebrar esta incestuosa
comunión
de eternos profanadores
de alfabetos de muertos.

Alejandra Pizarnik abre su cuaderno de apuntes 
                                                                                        
                                                                                         A Jorge Arturo 


El hombre que saca la cabeza del agua, 
         es un pez y se asfixia. 
El pez que mete la cabeza en el agua,
         es un hombre y se ahoga. 

El poeta escribe en la línea del agua, 
         y se asfixia, 
         y se ahoga. 


Jorge Boccanera

haber agotado las palabras
y aún no entender el olvido

y el poema respirando, suspendido

Hoy, en vísperas de cumpleaños, rezo por vos.

(uno inspirado-en)

lo diferente
lo fuera de lo inerte
lo que se mueve
y lo que se queda de lo que se mueve
(te pido que saltes y aterrices en mi vientre)

el tilo hospedó un sueño
y me dejó esta paz
de recibir la tierra con un cuenco dorado

la noche no llama
en frascos de mermelada.
              el silencio no es magia barata

resta el conocido rito
de contener la vasija
donde arden las grietas

la letra me toma al pie y yo casi que no me doy cuenta

(del diario-cuadernos de viaje)

el pecho:

no quiero chaleco

ni sacerdote.

pero también es boca y dice:

estas palabras

no dan de beber.

Los profanos mueren en 

la hoguera

con los vagabundos

los inútiles

los improductivos

los mancos

los feos.

Abro el placard 
y no hay vestidos para las fiestas.

lo dejaste caer
junto a las hojas
los capullos truncos
el cielo incierto

lo dejas caer
como las gotas
la mirada
el vino fuera de su copa

mi éxtasis es verlo subir
con los ojos en la cima
y sin trayecto

otra ensalada de atún:
ensayo de cuenta regresiva para volverse pez

cae la noche
un zorzal canta a la 1 am
no se sabe si es el sueño
o aquel borde inverso
de la máscara diurna.
no ocurre nada aquí más importante
pero todo sucede
como si

se trata de jugar a los avioncitos con la misma fe del niño en las nubes

no busco amparo
ni proa 
ni orilla

solo conjuro el insomnio frente a esta insistencia en guardar tus ojos 

flores de cerezo caen sobre la ladera nevada
sobre el abismo de lo dicho

hoy

la poesía viene siendo ese único lugar
donde abandonarse al mar
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tengo miedo de lo que escribo
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se me viene Cortázar: "Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo".
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ando con el síndrome de "la chica que no podía terminar los libros"
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(sé que si sigo escribiendo, voy a descubrir lo que es)
--------------------------------------
tengo miedo de lo que escribo.

4 formas puras y una yapa

                                  "Con su nombre, yo he hecho una frase" 

                                                                 Marguerite Duras

1 Amar una
        cana
puede ser la
   forma más pura
   del amor

2 ¿Quién dijo que las canas no son amor?

3  Tan superficial,
     una cana,
como esa
tristeza que
enamora con su
     color

4 Amo canas
porque no sé
   enamorarme
de tristezas


II

¿Es que puedo decir, acaso, cuál fue el primer poema?

nos vamos a levantar muy temprano
preparar unos mates con arepa
no hará falta conversar
miraremos el sol entre las ramas de los árboles
habrá un pequeño hornero construyendo su casa
sonará una canción nunca escuchada
o la misma canción de siempre
luego, lentamente
nos levantaremos del jardín
conversaremos sobre las actividades cotidianas
saldremos a caminar por las calles
pensando en cosas importantes
cosas de ciudad
como por ejemplo en aquel hornero
construyendo con barro su hogar.

leo mucha escritura del ego, poca escritura, bah.

como esa rueda girando en la eternidad
toda mi vida y toda mi muerte 
intentando alcanzarte

operación de manos

desnudarse
no es vertirse de nada

las paredes de otro mundo
la casa que calla
la casa que cae
la casa calla lo que cae
y lo malnacido irrumpiendo en silencio

van abriendo ventanas, dejando entrar al mar

              ¿quién puede culparlos por querer huir del bosque?

                          "Nadie cree nada, aunque siga lloviendo"

                                                                Paco Urondo

Desde el banco

donde veo pasar las golondrinas

algo viene susurrando: 

es el frío apagándose en el vuelo 

de una libélula.

Hay días en que los ojos

se ponen rojos como rosas.

Quizás sufran

esa típica alergia

a las flores nuevas.

expiación de faringitis

no podía saberlo

la casa desbordaba de flores 
que, impacientes,
esperaban el ritual de sus tijeras

I

en un charco
el reflejo de los relámpagos ahogándose

II    

el cielo es un estanque sin orillas
sólo la lluvia desnuda en mis manos la esperanza
el agua anterior a toda vida

         

150 días y
        1979 cartas

(lo blanco es
inmensurable)