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Bienvenido

Grave

¿Qué sabe el perro que come de tu mano

si lo que come es parte

de un cuerpo, si parte un cuerpo

                                                  cuando come

si el cuerpo es de una bestia

si es el cuerpo de un hombre

si Este es El Cuerpo

                                                  si cuando come

de tu mano es el cuerpo

de su madre perra, es el delito

de haber matado un cuerpo

aquella vez

                                                  (no suman

las que puedan seguir)? ¿Será

que saben

los perros comiendo de tu mano

cómo los cuerpos caen, cómo esta tierra

manda matar, pide los cuerpos?

cada noviembre florece el jazmín
luego de atravesar a nado
el canal de la sombra

(que cada cuál coma de su tela)

extraña en lo cotidiano
es la gota atravesada
por el prisma de los ojos.

si nunca fuimos vírgenes
nos queda celebrar esta incestuosa
comunión
de eternos profanadores
de alfabetos de muertos.

Alejandra Pizarnik abre su cuaderno de apuntes 
                                                                                        
                                                                                         A Jorge Arturo 


El hombre que saca la cabeza del agua, 
         es un pez y se asfixia. 
El pez que mete la cabeza en el agua,
         es un hombre y se ahoga. 

El poeta escribe en la línea del agua, 
         y se asfixia, 
         y se ahoga. 


Jorge Boccanera

haber agotado las palabras
y aún no entender el olvido

y el poema respirando, suspendido

Hoy, en vísperas de cumpleaños, rezo por vos.

(uno inspirado-en)

lo diferente
lo fuera de lo inerte
lo que se mueve
y lo que se queda de lo que se mueve
(te pido que saltes y aterrices en mi vientre)

el tilo hospedó un sueño
y me dejó esta paz
de recibir la tierra con un cuenco dorado

la noche no llama
en frascos de mermelada.
              el silencio no es magia barata

resta el conocido rito
de contener la vasija
donde arden las grietas

la letra me toma al pie y yo casi que no me doy cuenta

(del diario-cuadernos de viaje)

el pecho:

no quiero chaleco

ni sacerdote.

pero también es boca y dice:

estas palabras

no dan de beber.

Los profanos mueren en 

la hoguera

con los vagabundos

los inútiles

los improductivos

los mancos

los feos.

Abro el placard 
y no hay vestidos para las fiestas.

lo dejaste caer
junto a las hojas
los capullos truncos
el cielo incierto

lo dejas caer
como las gotas
la mirada
el vino fuera de su copa

mi éxtasis es verlo subir
con los ojos en la cima
y sin trayecto

otra ensalada de atún:
ensayo de cuenta regresiva para volverse pez

cae la noche
un zorzal canta a la 1 am
no se sabe si es el sueño
o aquel borde inverso
de la máscara diurna.
no ocurre nada aquí más importante
pero todo sucede
como si

se trata de jugar a los avioncitos con la misma fe del niño en las nubes

no busco amparo
ni proa 
ni orilla

solo conjuro el insomnio frente a esta insistencia en guardar tus ojos 

flores de cerezo caen sobre la ladera nevada
sobre el abismo de lo dicho

hoy

la poesía viene siendo ese único lugar
donde abandonarse al mar
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tengo miedo de lo que escribo
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se me viene Cortázar: "Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo".
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ando con el síndrome de "la chica que no podía terminar los libros"
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(sé que si sigo escribiendo, voy a descubrir lo que es)
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tengo miedo de lo que escribo.

4 formas puras y una yapa

                                  "Con su nombre, yo he hecho una frase" 

                                                                 Marguerite Duras

1 Amar una
        cana
puede ser la
   forma más pura
   del amor

2 ¿Quién dijo que las canas no son amor?

3  Tan superficial,
     una cana,
como esa
tristeza que
enamora con su
     color

4 Amo canas
porque no sé
   enamorarme
de tristezas


II

¿Es que puedo decir, acaso, cuál fue el primer poema?

nos vamos a levantar muy temprano
preparar unos mates con arepa
no hará falta conversar
miraremos el sol entre las ramas de los árboles
habrá un pequeño hornero construyendo su casa
sonará una canción nunca escuchada
o la misma canción de siempre
luego, lentamente
nos levantaremos del jardín
conversaremos sobre las actividades cotidianas
saldremos a caminar por las calles
pensando en cosas importantes
cosas de ciudad
como por ejemplo en aquel hornero
construyendo con barro su hogar.

leo mucha escritura del ego, poca escritura, bah.

como esa rueda girando en la eternidad
toda mi vida y toda mi muerte 
intentando alcanzarte

operación de manos

desnudarse
no es vertirse de nada

las paredes de otro mundo
la casa que calla
la casa que cae
la casa calla lo que cae
y lo malnacido irrumpiendo en silencio

van abriendo ventanas, dejando entrar al mar

              ¿quién puede culparlos por querer huir del bosque?

                          "Nadie cree nada, aunque siga lloviendo"

                                                                Paco Urondo

Desde el banco

donde veo pasar las golondrinas

algo viene susurrando: 

es el frío apagándose en el vuelo 

de una libélula.

Hay días en que los ojos

se ponen rojos como rosas.

Quizás sufran

esa típica alergia

a las flores nuevas.

expiación de faringitis

no podía saberlo

la casa desbordaba de flores 
que, impacientes,
esperaban el ritual de sus tijeras

I

en un charco
el reflejo de los relámpagos ahogándose

II    

el cielo es un estanque sin orillas
sólo la lluvia desnuda en mis manos la esperanza
el agua anterior a toda vida

         

150 días y
        1979 cartas

(lo blanco es
inmensurable)

                                                                  ninguna palabra es visible A.P

a la distancia

árboles centenarios, espejos de oasis
heridas abiertas en agua

     
       como si el silencio gritara                                                            

nada cambia en el pueblo
pero un día sopla una brisa
y tu nombre aparece
rebotando 
entre los muros

burlando la necedad de mi boca

frases que no se escuchan todos los días:

       ya llegaron las golondrinas

no son poemas, son poemitas
no es poesía, es "poechía"
no es un libro, es un librito
no, es un blog.
papeles de trabajo electrónicos,
hojas con más ovarios que yo.

los caminos de adoquín
el placard de los conventos
el salto detenido

nada sobrevive al verano
ni el recuerdo de la hoja del ginkobiloba
resistiendo al viento de ayer

ese sendero que nunca caminábamos
¿era el campo poblado de vientos
o la lluvia castigando al desierto?
       sea, quizás, la última morada de los pájaros

qué suerte que este blog previene a mis letras del fuego

¿dónde olvidamos la colmena?

¿en qué momento tocamos el silencio?

de tanto mirarte
la sombra se perdió
en el espejo

¿por qué te llevaste la noche?

oculta entre las sábanas
reclamo mi ración
de cenizas frescas

puede ser un borde

  o el sueño de un borde

    o las gotas gritando a través de los guantes

podré ganarle un poco de mano al tiempo:
sé cuánto olvido cabe en un poema.

no estás en ese vértice
que une las paredes
ni respirando detrás
de las cortinas de voil
pero me esfuerzo
y te imagino 
como ese niño ciego
buscando un aroma entre mis manos

Martes:

Mi sueño es una vida de puro gasto improductivo

Atentamente,
Pou Bataille

mapas de niebla
las orillas que dibujo
para encontrarte
tanto decir sobre nada
siempre extranjero
tan ausente
en mi mundo

tan poema

-¿y cómo sería enamorarte de vos misma? ¿cuándo te enamorarías de vos misma?

- no sé cuándo... quizás bailando, porque todo lo demás es muy aburrido.

canta Naranjo en Flor
y ella es tanta verdad
que los azahares
sueñan con nadar
en sus manos

imposible

un sueño

un acto

ahí está

pero no

veo una mujer

sin marcas.

un café pidió ser
olfateado 
revuelto
bien quemado con agua hirviendo.
Ahora se pavonea 
sabiéndose
el morocho más lindo del barrio.

Arrancarme un mechón de pelo enredado
sacarlo de paseo por el camino de adoquines
preguntarle a un hombre
por la calle de la casa de la vuelta de la estación
subir de nuevo a la bicicleta
como si nunca me hubiesen hablado.

una libélula 
se posa en un cactus

quiere enseñarle 
su verdadero nombre

nadandu en regalitos

I

si algún día 
y en la mirada 
todos los pájaros 
volaran

el canto no será del aire

o el mar de afuera

es que los pájaros

planeando el vacío 
saben

que las olas revuelven

y los vientos arrasan

como un beso abandonado
en un cuerpo perdido

en un sueño andante.


II

en la piel persiste una pregunta  
que las manos no escriben.


si algun día

escribo por cobarde
por apostar a la muerte
porque está la cueva
y la humedad y las cucarachas
o porque nunca nací inocente
y los lugares no existen
porque sueño que
cada 
una 
de 
estas
letras 
tuyas
amura
con esa fuerza que no tengo
las batallas de mis silencios.

los labios todavía resisten
a la memoria de la noche
a las piedras de siempre
a los gritos de ayer.

@ElTopoIlustrado

la piel deshecha
 entre los dedos
y un lápiz
   de letras perdidas
y la lágrima 
  desdoblada
meciendo el silencio.

hacer lo de siempre:
saludar, conversar
preparar el mate
y pedir 
como se pide lo verdadero
que esos nombres
me abandonen.