Con Ro charlamos estas cosas

Ella muere de olvido
y su hijo construye casas
para que vivan otros

sanar es enredarme 
entre sus pies:
yo me olvido 
y los fuegos danzan.

bajo las sábanas
tiembla de luz
sueña con vivir en mi garganta.

cae al olvido
la canción jamás escuchada
los relámpagos son de otro cielo.

Me empeño en soñarme transparente
con niños de miradas de mar
como esa hormiguita
que arrastra flores muertas.

pintar las paredes
colgar los estantes
emprolijar la vidriera
es tan diferente 
es tan difícil
es tan parecido
a respirar

"Me llamarán la humana. Porque no zambulliré primero la cabeza, sino que descenderé las escaleras en el agua. Porque allí hojearé los libros. Porque abriré también las ventanas. Todo está listo. No has encontrado mis candelabros, mi reloj de chimenea, mis muebles. Es que los mandé tirar al río. Tienen su sitio, su piso. Ya he perdido la costumbre. Los encuentro inestables, flotantes... pero esta noche, ¡ay!, me parecerán tan seguros como son para mi los remolinos y las corrientes. No sabré de fijo lo que me quieren decir, pero viviré alrededor de ellos. Resultará extraordinario si no los utilizo, si no se me ocurre sentarme en una poltrona, encender el fuego del Rhin en los candelabros, mirarme en los espejos... A veces sonará el reloj... Eternamente escucharé la hora...Tendré nuestra habitación en el fondo de las aguas..."

Jean Giraudoux, Ondine.

la semilla y su historia:
una niña jugando a las cartas 
en un club de jubilados.

Mientras el sauce se lamenta 
sus ramas más listas 
se llenan de hojas.

nada deseo
o unas bocas
o unas manos desnudas en invierno
como pulgas perforando los párpados

la sed se esconde
como un ritual prohibido
nada se sabe
el bosque de ayer lo confirma

se trata de dar buen entierro a los muertos:
cavar el pozo y plantar una semilla.

los ojos como fondos blancos
mientras me desangro en espinas.
dicen que es un olvido,
una forma del amor.

Una belleza que no es silencio

las hojas de mi palmera respirando con el viento.

I 

esas sombras que espantan los sueños
un grito en un desierto de pueblos
el sol y el viento acompañan el camino.

Hace frío y correr es bueno 

II

hay una señora con dos perros
¿qué se hace con dos perros?
yo no quiero dos perros
yo no quiero ni un perro
o quiero un perro negro o un gato negro
algo que proyecte un sonido en la noche


http://www.youtube.com/watch?v=iQbE9oh6_co

le pedí que fuese otro
le pedí que se calle
le pedí que se muera

y los ciegos escribieron

¿cómo decirle a las manos que no lloren si este amor se parece tanto a robar?

no sé qué pasa entre los minutos
¿por qué van tan rápido?
¿por qué todavía estoy en esta silla?
no sé qué hacen las manos
ni dónde está el mundo.

un día las paredes
van a revelar las preguntas
¿y los agujeros?

vive en la ciudad
no come pescado

y vomita pescado.

querer y tener, son dos palabras esencialmente contradictorias.

bailar, como intentar acomodar un poco el saco de agujeros.

todavía

Solo De Vos

Siento Dos Vos

Suenan Dos Voces

Silencio Dos Versos

Sueño Dúo Verdadero

Solo Digo Vos

Solo Dicen Vos

Si Dios Viera

Se Dos Valses

Si Digo Vivo

Sé Decir Vocal

Su Dios Vomita

Santas Dos Vidas

Silencio: Dios Ve

Sh: Dios Vuela

Sí. Dios Ve

Hay un pozo donde el llanto 
seca como el viento, 
hay una misión en un monte, 
el camino es musgo y 
el paso se pierde en la espuma sin cielo. 
Espera un nombre 
algo que grita desde el fondo: 
el espejo amordaza las bocas.

 

          

             voy recorriendo los renglones 
                 como dibujando una melodía,

             y también ando borrando esa d 
                 que entorpece a la hora de escribirte.

El disfraz
la infamia:

cantidad de miel para las moscas.

un mantra

el mundo me abraza.

-luego juntar las manos sobre el rostro y llorar 2 minutos, hasta que suenen las campanas.

La sirena tiene colmillos
la perla es cáscara de arena
y los bufones se nos ríen en la cara.