Un día

Te podés olvidar una soda en el freezer

Y esa soda puede estallar, y la puerta puede precipitarse con la violencia

de una botella que estalla como una bomba

Y la hija o la gata o mismo quien escribe, que estaba cocinando muy cerca del lugar,

Podría haber muerto de un puertazo en la cabeza

La casa no siempre es un lugar seguro

Por más que lo intentemos 

Una soda olvidada me lo recordó.

Poema a Vale, mientras lavo los platos

Como un rito que nos da sentido, nos reencontramos casi todos los años.

Hace algún tiempo, en medio de una conversación, las dos tuvimos el mismo recuerdo,

un recuerdo como piedra fundacional de una amistad:

una noche en un bar raro, las dos encerradas en el baño y borrachas

tratando de armar un porro que no sabíamos cuándo íbamos a fumar.

Después yendo en taxi con más personas que no eran amigues

a un bar-antro perdido en avenida Rivadavia (¿se llamaba le clic o la clac?),

un lugar para chiques alternatives, esos que llevan piercing, tatuajes y se hacen

esos raros peinados nuevos,

nosotras ya fumadas queriéndole sacar fotos a alfredo casero y al hijo

tratando de entender cómo habíamos caído en ese lugar.

Fuimos después a tu casa, tu dormitorio tenia una bow window que daba a un parque sin terminar,

creo que la bow window también estaba sin terminar,

yo dormí en un colchón en el piso y amanecí junto a uno de tus gatos siameses que

se había acomodado en mi almohada sin que yo me diera cuenta.

Almorzamos algo fuerte, bife a la plancha o huevo frito (todavía no eras vegetariana),

intercambiamos unas palabras con tu mamá, el ambiente se puso raro y creo que me fui (digo creo porque ya no recuerdo más).

Vos ya hace como 13 años que vivís en Alemania, cambiaste tu vida, encontraste algo.

Yo me quedé acá, haciendo lo que pude, también descubrí y encontré. Las dos pasamos por heavies, siempre estuvimos ahí, una para la otra.

Hace tres años nos encontramos en Creta, tierra de mitos y del Minotauro.

El hotel donde dormíamos era bastante turbio, una ambientación kitsch, lleno de cucarachas que Juan mataba todas las noches y sacaba de tu habitación y de la nuestra.

Y yo sabía que vos podías estar en un lugar más lindo, y que ya estás acostumbrada a eso, es lo que

siempre quisiste y lo que lograste con mucho laburo. Pero estabas ahí, en ese hotelucho solo para

estar cerca mío, para que estemos “en el mismo hotel”.

Hoy recuerdo todo esto y pienso en nuestra amistad (y me emociono),

en cómo nos reencontramos para charlar, contarnos qué nos pasó en este tiempo que no nos vimos,

qué cambió y qué sigue igual, y también para recordarnos

que tomar decisiones nos hizo bien, nos sacó de dónde estábamos,

y que el fervor por la adrenalina que una vez nos unió

no se cura.

Teníamos sólo 20 pesos. Necesitábamos, con una urgencia que no comprendíamos, comprar dos pasajes en avión. Irnos rápido de Mendoza, no hablarnos más.Yo le dije, como en transe, un poco gritando:

-¡Jugále todo al 34! ¡Dale! ¡Ponéle todo al 34! ¡Un pleno!

Emiliano me miró desconfiado. Puso algunas fichas al 34, pero en cuartos. Otras las repartió por ahí.

-¡Se va!, gritó el croupier.

Unos segundos más tarde, anuncia: - ¡Rojo el 34!

Enojadísima, le digo a Emanuel que cómo, que por qué no me hizo caso, ¡si yo sabía!, ¡le había dicho lo que sabía!
Comprendí que no podía exigirle nada, ni siquiera eran míos esos pocos pesos apostados. Él me había invitado la cena y el hospedaje, el transporte hacia los viñedos de la tarde, la entrada al casino, ¿con qué cara le iba a reclamar una apuesta?

'Texto' quiere decir 'Tejido'; pero si hasta aquí se ha tomado este tejido como un producto, un velo detrás del cual se encuentra más o menos oculto el sentido (la verdad), nosotros acentuamos ahora la idea generativa de que el texto se hace, se trabaja a través de un entrelazado perpetuo; perdido en ese tejido -esa textura-, el sujeto se deshace en él como una araña que se disuelve en las segregaciones constructivas de su tela. Si amásemos los neologismos podríamos definir la teoría del texto como una 'hífología' ('hifos': es el tejido y la tela de la araña).  

Roland Barthes, El Placer del texto

no sé escribir
cartas de amor

pero sé que tu voz 
convierte la red en saco
y los huecos en mirada

que tus manos dibujan sueños
que interrumpen mi insomnio

sé también 
que nunca 
podré llenarlas

pasa esto: ese mundillo
poblado de yo sé
yo conozco
yo fui
yo leo
yo hago
yo practico
es todo el mundo que no quiero

la casa está llena
de regalitos para mujercitas
que acepto y agradezco
por respeto y cariño.
ahora, que limpio los cajones,
me pregunto
si es esto lo
que hace falta
si no hay amores que
adormecen
con qué moneda se paga
el pasaje a cancún.

¿qué casa es una casa inundada?
digo, ¿qué casa tiene agua como piso,
o puede existir alguna con las paredes empapadas? 
¿podría proteger
albergar
hospedar
una inundación?

new poetry wave

"Por el espejo de irte quedando dormida el largo día pasa, pasa un río, pasa el agua de ese río, muchos ríos pasan, noche que llega por la ventana entrecerrados, que no oscurece el agua, pasa, pasa el recuento de lugares en espera, siempre, de lo mismo, el desenlace súbito del espectáculo del día en que llegaste a ser casi todas las cosas."

Arnaldo Calveyra

para Dona "Grititos"

el respirar agitado
sobre mi torso
recién dormida

sus disgustos casi
imprevisibles

algo de ella me salva

su siempre presente
mi a veces mordida

llueve del otro lado de la ventana
llueve sobre el parque
la vista es de bruma
no diviso a lo lejos el horizonte
hay poca luz y tengo frío en los pies
parece una escena de confusión,
sin embargo pienso en un río
con las aguas agitadas por la tormenta
tiene piedras fuertes donde 
rompe la corriente
los árboles de las orillas asisten
al desplomo de la naturaleza
todo lo dado perece
y yo a veces también.

leer a pizarnik para

temblar
deshacer-se
y no copiarla luego

ahora que no sufro por ese amor
y que otras penas cotidianas me abandonaron
ahora que el resto no es melancolía
y que ya no te extraño ni deseo
entonces
te pregunto por qué, aún, mi animal aúlla

cuento con una larga lista de fastidios:
cargar el celular
contestar mensajes- cualquier mensaje
cargar la sube
tomar el subte
calzarme con zapatillas/ zapatos/botas/sandalias
abrir la puerta del baño y que choque con la alfombra
limpiar los anteojos
tomar café o mate porque tengo sueño
conversaciones sobre política
organizar profundamente
sentir que estoy siendo observada
las imposturas del otro.

pero sé que mi fastidio se cura con amor

porque es lo único que no tiene tiempo.

Palomita

sos

el sol

por la mañana

tenés la mirada

más pura

del amor

donde suena lo hueco
hay tu ausencia

¿pero cómo es que duele un hueco?

quizás sea la tierra
 crujiendo por riego
 

en un aljibe lleno
abandonado hace más de cien años en el medio de un campo
rugen tambores 

afuera no hay
trascendencia


es lo hueco
lo que suena.

algo sobre su forma de limpiarse
como de lengua a lengua
me revela
que los pisos de mi casa
están profundamente sucios

algo en su forma de limpiarse
hace que los pisos ya no estén
ni tan sucios
ni tan limpios
ni tan pisos.

permitida
hablada por la ternura
y entre silencios sin desamparo
me encuentro habitando un hueco  
oscuro y luminoso
debajo de las sábanas

Los Pastelitos

hoy, ni una menos.

porque lucho día a día para desanudar un discurso que me dice que no puedo sola, que tengo que ser madre y depender de un hombre que me mantenga.
porque tengo amigos, familiares y compañeros de trabajo que no reconocen lo que dicen cuando dicen.
porque fui víctima de acoso laboral muchas veces.
porque soy mujer, y poseo contradicciones, y el piropo no me molesta todas las veces que lo escucho.
porque me cuestiono mi imagen todos los días, busco la ropa que "me tape" y luego me revelo y subo una foto en bikini al facebook.
porque muchas veces tuve que correr por las calles porque un auto me seguía y los de adentro gritaban cosas.
porque no soporto la mirada de los hombres en la calle, el subte, los medios de transporte y a veces tampoco la de mi pareja, que es de los pocos hombres que conozco y no lo merece.
porque el camino es nuevo y muchas veces tu entorno no te entiende, tus amigas se operan para ser más lindas y deseables, o te dicen que a los hombres todavía hay que cocinarles.

a cada uno/a la palabra femicidio lo interpela desde un lugar muy profundo e individual. porque nos pasa a todos es que debemos hablar públicamente de esto.

escribo esto antes de salir de la oficina e ir a la plaza. nos vemos allá, o aquí.

la hondura en el lecho
es la de un hijo no venido
una certeza sobre la sombra 
de la infancia

le queda al cuerpo
una huida inocente
un antifaz que oculta
la cobardía originaria

como una línea 
de tenue luz
que atraviesa la cara

amor frida

A una Razón

Un golpe de tus dedos sobre el tambor descarga todos los sonidos e inicia la nueva armonía. 

Un paso tuyo, y es el alzamiento de los nuevos hombres y su caminar. 

Tu cabeza gira: ¡el nuevo amor! 
Tu cabeza se da vuelta: ¡el nuevo amor! 

“Cambia nuestra suerte, acribilla las plagas, empezando por el tiempo”, te cantan esos niños. “Levanta no importa dónde la sustancia de nuestros destinos y de nuestros deseos”, te ruegan.

Llegada desde siempre, te irás por todas partes. 

Arthur Rimbaud

Traducción: Sabrina

La mañana de invierno 

acuna, la palabra 

saciada en el silencio 

habla, pero no si antes 

no pasa por el trueque: 

¡lindo el día!, ¿un mate?, 

hasta la vuelta, siempre 

Diana Bellesi

suena el despertador
un nuevo día para vestirse
(¿repetir el atuendo?
el delineado es un poco oscuro;
¿vos querés galletitas?)
quedo esperando una respuesta
donde sólo hay silencio.
sucede que me vuelve
el otoño, con una diferencia:
ahora creo, sin inteligencia,
en relanzar el secreto

me gustaría contarte acerca de las noches de verano
en las que hace mucho calor
y la cama no calma

o sobre esas tardes de viento mirando el horizonte
con mate en mano y libro abierto

mostrarte una panorámica del problema:
libros desparramados en las mesas
sillones
cama
pisos

pero la desesperación no se escribe
y las mosquitas de verano invaden la casa
como si estuviera llena de alimentos
en descomposición

en el jardín muerden
grandes conejos blancos
mientras nosotros vamos sabiendo
de las mil muertes 
del amor

hay un lugar
en el que siempre te encuentro
 
en ese hueco
casi geográfico
me arrodillo
y con todo mi cuerpo inclinado
hundo las manos

con un puñado de mugre
y unas manos mojadas
hacer unos ojos de barro

cuando no queda nada por decir
aparece un sueño

uno que no deja rastro

algunos cielos de la casa

 

Manifiesto

yo creo en la magia

imperceptible, constante
como un corazón
el repique de ese tambor rojo

hoy, en mi primera noche en mi nueva casa, me despertó desde muy temprano un ruido de pájaros "saltando" sobre el exterior de la estufa de la habitación. Llegué a pensar que tenía un nido de palomas en la estufa. 
ya más tarde, al levantar la persiana, veo que son las golondrinas, muchas de ellas, volando en círculos alrededor de la ventana, queriendo entrar a mi habitación, para luego frenar ante mi presencia y volver a su vuelo circular.

eran las golondrinas de la primera mañana.

GRACIAS GRACIAS GRACIAS!

Gustavo sabe hacer cosas imposibles

Hasta siempre Mostro!

Busco algo; lo busco dentro y fuera. No lo encuentro.
En su lugar aparece el agujero. Camino bordeándolo, como cuando
jugaba al equilibrio en el cordón de la vereda. 
El cordón es la infancia, y es también el refugio de la infancia.
No hay tiempo, en el borde todo está detenido. 
Allí ocurrió una vez una revelación.
Pero para un profano, esto es insoportable.

Somewhere I have never travelled
E. E. Cummings

Somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look will easily unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully ,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

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Algún lugar al que nunca he viajado

En algún lugar al que nunca he viajado, más allá alegremente  
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me envuelven, 
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Tu mirada más leve me descerrará fácilmente
aunque me haya cerrado como dedos,
siempre me abrís pétalo a pétalo como la Primavera abre
(tocando hábil, misteriosamente)su primera rosa 

o si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos apagaríamos hermosamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo, cuidadosa, en todas partes;

nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad, cuya textura
me fuerza con el color de sus países,
profiriendo muerte y eternidad con cada respiración

(no sé qué hay en vos que se cierra
y abre; solo algo en mi comprende
que la voz de tus ojos es más intensa que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas. 

@eltopoilustrado

hablar con eso que moja
que no es el ojo ni la boca
(aunque similar por lo salado)
y que se clava
como un santo a la cruz

una niña temblando

como un perro en la noche
colgando sobre el río
abierta en la tierra

siempre hay una niña
nocturna

un álamo inclinado
un aliento interrumpido
un avión con una bomba
que pasa por encima 
de la casa

siempre hay una niña
que tiembla

  "la mujer común, es tan común como una tormenta"

Judy Rae Grahn

 (Chicago, Illinois, Estados Unidos, 1940)

un día como cualquier otro:

levantarse, lavarse el rostro,

mirarse en el espejo, pensar

 "otra vez la melena de león".

luego cambiarse, volver al baño

aplicar maquillaje imperceptible

"otro granito más que tapar"

salir a la calle y enfrentar:

el carácter insoportable de la jefa

la mediocridad de los quehaceres laborales

el aburrimiento de las luces de tubo

la pedantez de los compañeros de oficina.

un día, como cualquier otro,

llegar cargando

una mochila repleta de molotovs

con una bandera que dice:

"mis contracturas fumátelas vos"

 

cuento como dote algunas habilidades
aprendidas de mi madre:
me defiendo con la plancha,
sé utilizar todos los productos
de limpieza
entiendo la sutil diferencia 
entre los colores crema y manteca
y hasta obtuve alguna mención
a la hora de preparar ciertos platos de cocina.
también poseo algunos rasgos menos agiornados
heredados de mi padre:
sobresalen la tozudez, el mal humor,
una incapacidad inexplicable
para superar la distracción.
pero llega el instante en que me enamoro
y fiel a un desconocido destino
de paria que me arrastra,
todos los parecidos
caen como por un barranco
y me vuelvo huérfana hasta de dios.

no es sobrevivir

es sobreponerse
a la sed

toda hoja en blanco
es un futuro posible
un continuo volver
a empezar

la respiración entrecortada
             el vacío que amenaza
                                           al salto

la llave que busco
entre mis bolsillos

el vestido que no termino
                                       de elegir

manos transformando
la carne en cuerpo
            herida en palabra

esos ojos
surcos donde sueño 
                              el boceto de un río

Algunas veces, tu voz funda el mundo 
y parece que las flores abrieran todas juntas al comienzo 
de la primavera,  pero no sé por qué otras veces 
me encuentra en medio del bosque, protegida por
copas de árboles y helechos que aíslan todos los sonidos.
Quisiera experimentar siempre esa exaltación y parálisis
de lo nuevo, el terremoto que provoca
escucharte decir palabras de amor.
Desanudar los velos tejidos por unas arañas 
viejas, que son como aquellas películas 
de cine arte de los sesenta, donde la imagen 
aparece detenida sobre una paleta 
en escala de gris.

fallaba el destino de pájaro

un titiritero lo sostenía siempre

con sus hilos

una mecedora
se balancea
en la cadencia
de lo eterno

proyectándose
en la continuidad
de lo indecible

escribir el cuerpo  
con una palabra
que no comprenda
las preguntas

prendo la radio
hay un murmullo desconocido
no suena ese tema
que asfixia
como un estómago
hinchado
entonces 
puedo quedarme
escuchando

era sencillo perderse 
en su mirada:
tenía los ojos transparentes
como espejos
de barro

a veces
la piel
no es frontera

entonces
una palabra
me exilia

me convierte
en loca

pero
al revés

verte amanecer
cada domingo
abrazado a mi cintura

la vida se presenta 
con su nombre
en día sacro

morir de belleza
un día de niebla
contemplando un campo 
de amapolas

dice Marguerite Duras, en su libro Escribir, que todas las personas, en todo el mundo, están escribiendo libros, la mayoría sin nombre. 

Yo me pregunto cómo escriben aquellos que no tienen manos. ¿Sin mano no hay pulsión? ¿y el cuerpo? ¿el cuerpo no escribe? cada vez que beso tus párpados cerrados en la madrugada, ¿no estoy, acaso, escribiéndote los ojos, tramando una figura? ¿no es eso también una caligrafía? ¿no tenemos las manos en todo el cuerpo?

pasen y vean!

aquí hay más vida:
 
http://tiendapoetica.blogspot.com.ar/

bisous!

tenemos esa imprudente costumbre
de develarnos secretos

como si no supiéramos

de las fallas en los cimientos
y la desnudez pudiera encontrarnos

un día de lluvia
en la penumbra de la casa del árbol

y sin una escalera

para poder bajar

telas cuelgan
como péndulos 
del mundo

son las ausencias que vuelven
sin que las llamemos
al centro de las cosas